Rómulo Gallegos
Eran cinco hermanos: Luisana,
Carlos, Ramón, Ester, María. La vida los fue dispersando, llevándoselos por distintos
caminos, alejándolos, maleándolos. Primero, Ester, casada con un hombre rico y fastuoso;
María, después, unida a un joven de nombre sin brillo y de fama sin limpieza; en
seguida, Carlos, el aventurero, acometedor de toda suerte de locas empresas; finalmente
Ramón, el misántropo que desde niño revelara su insana pasión por el dinero y su
áspero amor a la soledad; todos se fueron con una diversa fortuna hacia un destino
diferente.
Solo
permaneció en la casa paterna Luisana, la hermana mayor, cuidando al padre, que
languidecía paralítico lamentándose de aquellos hijos en cuyos corazones no viera
jamás ni un impulso bueno ni un sentimiento generoso. Y cuando el viejo moría, de
su boca recogió Luisana el consejo suplicante de conservar la casa de la familia
dispersa, siempre abierta para todos, para lo cual se la adjudicaba en su testamento,
junto con el resto de su fortuna, a título de dote.
Luisana
cumplió la promesa hecha al padre, y en la casa de todos, donde vivía sola, conservó
a cada uno su habitación, tal como la había dejado, manteniendo siempre el agua
fresca en la jarra de los aguamaniles, como si de un momento a otro sus hermanos
vinieran a lavarse las manos, y en la mesa común, siempre aderezados los puestos
de todos.
Tú
serás la paz y la concordia, le había dicho el viejo, previendo el porvenir, y desde
entonces ella sintió sobre su vida el dulce peso de una noble predestinación.
Menuda,
feúcha, insignificante, era una de esas personas de quienes nadie se explica por
qué ni para qué viven. Ella misma estaba acostumbrada a juzgarse como usurpadora
de la vida, parecía hacer todo lo posible para pasar inadvertida: huía de la luz,
refugiándose en la penumbra de su alcoba, austera como una celda; hablaba muy poco,
como si temiera fatigar el aire con la carga de su voz desapacible, y respiraba
furtivamente el poquito de aliento que cabía en su pecho hundido, seco y duro como
un yermo.
Desde
pequeñita tuvo este humildoso concepto de sí misma: mientras sus hermanos jugaban
al pleno sol de los patios o corrían por la casa alborotando y atropellando con
todo, porque tomaban la vida como cosa propia, con esa confianza que da el sentimiento
de ser fuertes, ella, refugiada en un rincón, ahogaba el dulce deseo de llorar,
único de su niñez enfermiza, como si tampoco se creyera con derecho a este disfrute
inofensivo y simple. Crecieron, sus hermanas se volvieron mujeres, y fueron celebradas
y cortejadas, y amaron, y tuvieron hijos; a ella, siempre preterida, que hasta su
padre se olvidaba de contarla entre sus hijos, nadie le dijo nunca una palabra amable
ni quiso saber cómo eran las ilusiones de su corazón. Se daba por sabido que no
las poseía. Y fue así como adquirió el hábito de la renunciación sin dolor y sin
virtud.
Ahora,
en la soledad de la casa, seguía discurriendo la vida simple de Luisana, como agua
sin rumor hacia un remanso subterráneo; pero ahora la confortaba un íntimo contentamiento.
¡Tú serás la paz!… Y estas palabras, las únicas lisonjeras que jamás escuchó, le
habían revelado de pronto aquella razón de ser de su existencia, que ni ella misma
ni nadie encontrara nunca.
Ahora
quería vivir, ya no pensaba que la luz del día se desdeñase de su insignificancia,
y todas las mañanas, al correr las habitaciones desiertas, sacudiendo el polvo de
los muebles, aclarando los espejos empañados y remudando el agua fresca en las jarras;
y cada vez que aderezaba en la mesa los puestos de sus hermanos ausentes, convencida
de que esta práctica mantenía y anudaba invisibles lazos entre las almas discordes
de ellos, reconocía que estaba cumpliendo con un noble destino de amor, silencioso,
pero eficaz, y en místicos transportes, sin sombra de vanagloria, sentía ya que
su humildad había sido buena y que su simpleza era ya santa.
Terminados
sus quehaceres y anegada el alma en la dulce fruición de encontrarse buena, se entregaba
a sus cadenetas; y a veces turbada por aquel silencio de la casa y por aquel claro
sol de las mañanas que se rompía en los patios, se hilaba por las rendijas y se
esparcía sin brillo por todas partes arrebañando la penumbra de los rincones; mareada
por aquella paz que le producía suavísimos arrobos, se sentaba al piano, un viejo
piano donde su madre hiciera sus primeras escalas, y cuyas voces desafinadas tenían
para ella el encanto de todo lo que fuera como ella, humilde y desprovisto de atractivos.
Tocaba
a la sordina unos aires sencillos que fueran dulces. Muchas teclas no sonaban ya;
una, rompiendo las armonías, daba su nota a destiempo, cuando la mano dejaba de
hacer presión sobre ella; o no sonaba, quedándose hundida largo rato. Esta tecla
hacía sonreír a Luisana. Decía: Se parece a mí. No servimos sino para romper las
armonías. Precisamente por esto la quería, la amaba, como hubiera amado a un hijo
suyo, y cuando, al cabo de un rato, después que había dejado de tocar, aquella tecla,
subiendo inopinadamente, daba su nota en el silencio de la sala, Luisana sonreía
y se decía a sí misma: ¡Oigan a Luisana! ¡Ahora es cuando viene a sonar!
Una
mañana Luisana se quedó muerta sobre el piano, oprimiendo aquella tecla. Fue una
muerte dulce que llegó furtiva y acariciadora, como la amante que se acerca al amado
distraído y suavemente le cubre los ojos para que adivine quién es.
Vinieron
sus hermanos; la amortajaron; la llevaron a enterrar. Ester y María la lloraron
un poco; Carlos y Ramón corrieron a la casa, registrando gavetas, revolviendo papeles.
En la tarde se reunieron en la sala a tratar sobre la partición de los bienes de
la muerta.
La
vida y la contraria fortuna habían resentido el lazo fraternal, y cada alma alimentaba
o un secreto rencor o una envidia secreta. Carlos, el aventurero, había sido desgraciado:
fracasó en una empresa quimérica, arrastrando en su bancarrota dinero del marido
de Ester, el cual no se lo perdonó y quiso infamarlo, acusándolo de quiebra fraudulenta;
María no le perdonaba a Ester que fuera rica y no partiera con ella su boato y la
estimación social que disfrutaba; Ester se desdeñaba de aceptarla en su círculo,
por la obscuridad del nombre que había adoptado; y todos despreciaban a Ramón, que
había adquirido fama de usurero y los avergonzaba con su sordidez.
Pero
todas estas malas pasiones se habían mantenido hasta entonces agazapadas, sordas
y latentes, pero secretas; había algo que les impedía estallar, una dulce violencia
que acallaba el rencor y desamargaba la envidia: Luisana. Ella intercedió por Carlos,
y porque ella lo exigía, el marido de Ester no le lanzó a la vergüenza y a la ruina;
ella intercedió siempre para que Ester invitase a María a sus fiestas; ella pidió
al hermano avaro dinero para el hermano pobre, y a todos amor para el avaro; pero
siempre de tal modo, que el favorecido nunca supo que era ella a quien le debía
agradecer, y hasta el mismo que otorgaba se quedaba convencido y complacido de su
propia generosidad.
Ahora,
reunidos para partirse los despojos de la muerta, cada uno comprendía que se había
roto definitivamente el vínculo que hasta allí los uniera, y que iban a decirse
unos a otros la última palabra; y en la expectativa de la discordia tanto tiempo
latente, que por fin iba a estallar, enmudecieron con ese recogimiento instintivo
de los momentos en que se va a echar la suerte, y al mismo tiempo la idea de la
hermana pasó por todos los pensamientos, como una última tentativa conciliadora
a cumplir el encargo paterno: ¡Tú serás la paz y la concordia!
Entonces
comprendieron a aquella hermana simple que había vivido como un ser insignificante
e inútil y que, sin embargo, cumplía un noble destino de amor y de bondad, y fue
así cómo vinieron a explicarse por qué ellos inconscientemente le habían profesado
aquel respeto que los obligaba a esconder en su presencia las malas pasiones.
En
un instante de honda vida interior, temerosos de lo que iba a suceder, sintieron
que se les estremeció el fondo incontaminado del alma, y a un mismo tiempo se vieron
las caras, asustándose de encontrarse solos.
Pero
fue necesario hablar, y la palabra dinero violó el recogimiento de las almas. Rebulleron
en sus asientos, como si se apercibieran para la defensa, y cada cual comenzó a
exponer la opinión que debía prevalecer sobre el modo de efectuar el reparto de
los bienes de la hermana y a disputarse la mejor porción.
La
disputa fue creciendo, convirtiéndose en querella, rayando en pelea, y a poco se
cruzaron los reproches, las invectivas, las injurias brutales, hasta que por fin
los hombres, ciegos de ira y de codicia, saltaron de sus asientos, con el arma en
la mano, desafiándose a muerte.
Las
mujeres intercedían suplicantes, sin lograr aplacarlos, y entonces, en un súbito
receso del clamor de aquellas voces descompuestas, todos oyeron indistintamente
el sonido de una nota que salía del piano cerrado.
Volvieron
a verse las caras y, sobrecogidos del temor a lo misterioso, guardaron las armas,
así como antes escondían las torpes pasiones en presencia de Luisana: todos sintieron
que ella había vuelto, anunciándose con aquel suave sonido, dulce, aunque destemplado,
como su alma simple, pero buena.
Era
la nota de Luisana, sobre cuya tecla se había quedado apoyado su dedo inerte, y
que de pronto sonaba, como siempre, a destiempo.
Y
Ester dijo, con las mismas palabras que tanto le oyera a la hermana, cuando en el
silencio de la sala gemía aquella nota solitaria: ¡Oigan a Luisana!
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