H. G. Wells
A
más de trescientas millas del Chimborazo y a cien de las nieves del Cotopaxi,
en el territorio más inhóspito de los Andes ecuatoriales, se encuentra un
misterioso valle de montaña, el País de los Ciegos, aislado del resto de los
hombres. Hace muchos años ese valle estaba tan abierto al mundo que los hombres
podían alcanzar por fin sus uniformes praderas atravesando pavorosos barrancos
y un helado desfiladero; y unos hombres lograron alcanzarlo de verdad, una o
dos familias de mestizos peruanos que huían de la codicia y de la tiranía de un
malvado gobernante español. Luego sobrevino la asombrosa erupción del
Mindobamba, que sumió en las tinieblas durante diecisiete días a la ciudad de
Quito y el agua hirvió en Yaguachi y todos los peces muertos llegaron flotando
hasta el mismo Guayaquil; por doquier, a lo largo de las pendientes del
Pacífico, hubo derrumbamientos y deshielos veloces e inundaciones repentinas, y
una ladera completa de la antigua cumbre del Arauca se desprendió,
desplomándose con gran estruendo, aislando para siempre el País de los Ciegos
de las pisadas exploradoras de los hombres. Pero uno de estos primeros
pobladores se hallaba por azar al otro lado de los barrancos cuando el mundo se
estremeció de un modo tan terrible, y se vio forzosamente obligado a olvidar a
su esposa y a su hijo y a todos los amigos y pertenencias que; había dejado
allá arriba, y a empezar una nueva vida en el mundo inferior. Volvió a
empezarla, pero enfermo; le sobrevino una ceguera y murió en las minas a causa
de los malos tratos. Pero la historia que él contó engendró una leyenda que ha
perdurado a lo largo de la Cordillera de los Andes hasta nuestros días.
Contó
la razón que le había impulsado a aventurarse a abandonar aquel guájar adonde
había sido transportado por primera vez atado al lomo de una llama, junto con
un enorme bulto de enseres, cuando era niño. El valle, decía, poseía todo
cuanto pudiera desear el corazón del hombre: agua dulce, pastos y un clima
benigno, laderas de tierra fértil y rica con marañas de arbustos que producían
un fruto excelente, y de uno de los costados colgaban vastos pinares que
frenaban las avalanchas en lo alto. Mucho más arriba, por tres costados,
inmensos riscos de rocas de color gris verdoso estaban coronados de casquetes
de hielo; pero la corriente del glaciar no caía sobre ellos, sino que se
precipitaba por las pendientes más alejadas y solo de vez en cuando, las enormes
masas de hielo rodaban por la ladera del valle. En este valle ni llovía ni
nevaba, pero los abundantes manantiales proporcionaban ricos pastos verdes que
la irrigación esparcía en toda la extensión del valle. Los colonizadores habían
hecho realmente una buena labor en aquel lugar. Sus animales se criaron bien y
se multiplicaron y no había más que una cosa que ensombreciera su dicha. Y sin
embargo bastaba para ensombrecerla sobremanera. Una extraña enfermedad se había
abatido sobre ellos haciendo que no solo todos los niños nacidos allí, sino
también muchos de los otros niños mayores, fueran atacados por la ceguera. Para
buscar algún amuleto o antídoto contra esta plaga fue precisamente por lo que
él, enfrentándose con la fatiga, los peligros y las dificultades, había bajado
nuevamente por la garganta. En aquellos tiempos, en semejantes casos, los
hombres no pensaban en gérmenes e infecciones, sino en pecados, y a él le
parecía que la razón de esta calamidad debía estar motivada por la negligencia
de estos inmigrantes sin sacerdote de no levantar un altar tan pronto como
habían entrado en el valle. Él quería un altar, un altar bonito, barato y
eficaz, para levantarlo en el valle; quería reliquias y todos aquellos
poderosos símbolos de la fe, como objetos bendecidos, medallas misteriosas y
oraciones. En su mochila llevaba una barra de plata cuyo lugar de procedencia
no quiso explicar, insistiendo que en el valle no había plata, con la
reiteración propia de un mentiroso inexperto. Dijo que habían fundido todas sus
monedas y adornos en una sola pieza para comprar el sagrado remedio contra su
enfermedad, ya que allá arriba para poco o nada necesitaban aquel tesoro. Me
imagino a este joven montañés de ojos turbios, requemado por el sol, flaco y
ansioso, sujetando febrilmente el ala del sombrero, un hombre totalmente
ignorante de las costumbres del mundo inferior, contándole esta historia, antes
de la gran convulsión, a algún atento sacerdote de mirada astuta. Parece que le
estoy viendo ahora mismo intentando regresar con remedios piadosos e infalibles
contra aquel mal y la infinita congoja con la que debió contemplar la magnitud
de la catástrofe que había obstruido la garganta de la que un día había salido.
Pero nada sé del resto de la historia de sus infortunios, excepto que murió
varios años después en trágicas circunstancias. ¡Pobre oveja descarriada de
aquella lejanía! La corriente que antaño había formado la garganta prorrumpe
ahora desde la boca de una cueva rocosa, y la leyenda a que había dado paso su
desdichada historia mal contada se convirtió en la leyenda de una raza de
hombres ciegos que existía en alguna parte ‘más allá de las montañas’, la
leyenda que aún hoy se puede escuchar.
Y
en medio de la escasa población de aquel valle ahora aislado y olvidado, la enfermedad
siguió su curso. Los ancianos se volvieron cegatos y andaban a tientas, los
jóvenes veían pero confusamente, y los niños que les nacieron no vieron jamás.
Pero la vida era fácil en aquel remanso, perdido para todo el mundo, donde no
había ni zarzas ni espinas, ni insectos dañinos ni bestias, excepto las
apacibles llamas que habían arrastrado, empujado y seguido al remontar los
cauces de los mermados ríos en las gargantas por las que ascendieron. El
ofuscamiento de la vista había sido tan gradual que apenas se dieron cuenta de
su pérdida. Guiaban a los niños ciegos de acá para allá hasta que llegaban a
conocer el valle maravillosamente bien; y cuando por fin la vista se agotó
entre ellos, la raza sobrevivió. Tuvieron incluso tiempo de adaptarse a controlar
a ciegas el fuego, que encendían con cuidado en hornillos de piedra. Al
principio fueron una raza simple, analfabeta, solo ligeramente tocada por la
civilización española, pero con restos de tradición artística del antiguo Perú
y de su perdida filosofía. A una generación le siguió otra. Olvidaron muchas
cosas, inventaron otras muchas. Su tradición del mundo mayor del que procedían
adquirió un tinte mítico e incierto. En todas las cosas, excepto en la vista,
eran recios y capaces, y al poco, por los azares del nacimiento y de la
herencia, surgió entre ellos alguien que poseía una mente original, que sabía
hablarles y persuadirles de las cosas; y luego surgió otro. Estos dos murieron,
dejando sus efectos, y la pequeña comunidad creció en número y en entendimiento,
y enfrentó y resolvió los problemas; económicos y sociales que se presentaban.
A una generación le siguió otra. Y a ésta otra más. Vino un tiempo en que nació
un niño, quince; generaciones después de aquel antepasado que había salido del
valle con una barra de plata en busca de la ayuda de Dios y que jamás volvió.
Aproximadamente entonces fue cuando, por azar, apareció en esta comunidad un
hombre procedente del mundo exterior. Y esta es la historia de aquel hombre.
Era
un montañero de la región cercana a Quito, un hombre que había bajado hasta el
mar y había visto el mundo, un lector de libros de un modo original, un hombre
avispado y emprendedor que fue contratado por un grupo de ingleses que había
venido a Ecuador para escalar montañas, en sustitución de uno de sus tres guías
suizos que había caído enfermo. Él escaló y escaló allá, y después vino el
intento de escalar el Parascotopetl, el Matterhorn de los Andes, en el que se
perdió para el mundo exterior.
La
historia del accidente ha sido escrita una docena de veces. La narración de
Pointer es la mejor. Cuenta cómo el grupo fue venciendo su difícil y casi
vertical camino hasta los mismos pies del último y mayor de los precipicios y
cómo construyeron un refugio nocturno entre la nieve, sobre el pequeño saliente
de una roca, y con un toque de auténtico dramatismo, cómo se dieron cuenta al
poco tiempo de que Núñez ya no estaba entre ellos. Gritaron y no hubo
respuesta. Gritaron y silbaron y, durante el resto de la noche, ya no pudieron
conciliar el sueño.
A
la clara luz de la mañana hallaron las huellas de su caída. Parece imposible
que él no pudiera articular ni un sonido. Había resbalado hacia el este, en
dirección a la ladera desconocida de la montaña; mucho más abajo se había
golpeado contra un escarpado helero y había seguido bajando abriendo un surco
en medio de una avalancha de nieve. Su rastro iba a parar directamente al borde
de un pavoroso precipicio, y más allá de éste todo quedaba sumido en el
misterio. Abajo, mucho más abajo, a una distancia indeterminada a causa de la
bruma, pudieron ver unos árboles que se erguían en un valle angosto y
confinado… el perdido País de los Ciegos. Pero ellos no sabían que se trataba
del País de los Ciegos, ni tampoco podían distinguirlo en modo alguno de cualquier
otro retazo de valle angosto de tierras altas. Desalentados por el desastre,
abandonaron su intento aquella misma tarde y Pointer fue llamado a filas antes
de que pudiera llevar a cabo otro ataque. Hasta hoy, el Parascotopetl continúa
exhibiendo su cumbre virgen, y el refugio de Pointer se desmorona entre las
nieves sin que nadie haya vuelto a visitarlo.
Pero
el hombre caído sobrevivió.
Al
final del declive se precipitó durante mil pies y se desplomó envuelto en una
nube de nieve sobre un helero aún más escarpado que el anterior. Al llegar a
éste estaba mareado, aturdido e insensible, pero sin un solo hueso roto en su
cuerpo. Y entonces, por fin, fue a parar a unos declives más suaves, y por fin
dejó de rodar y se quedó inmóvil, sepultado en medio de un montón de masas
blancas que le habían acompañado salvándole. Volvió en sí con la oscura
sensación de que se encontraba enfermo en la cama; luego se dio cuenta de su
situación con la inteligencia de un montañero y, tras descansar un poco, se fue
liberando de su envoltura hasta que alcanzó a ver las estrellas. Durante un
tiempo descansó tumbado boca abajo, preguntándose dónde estaba y qué era lo que
le había ocurrido. Exploró sus miembros y descubrió que varios de sus botones
habían desaparecido y que su chaqueta se le había subido por encima de la
cabeza; que su cuchillo se le había caído del bolsillo y que había perdido su
sombrero a pesar de haberlo atado con una cuerda por debajo de la barbilla.
Recordó que había estado buscando piedras sueltas para levantar la parte que le
correspondía del muro del refugio. También su hacha para el hielo había
desaparecido.
Decidió
que debía haber caído y levantó la vista para ver, exagerado por la luz
espectral de la luna creciente, el tremendo vuelo que había emprendido. Durante
un rato se quedó inmóvil, contemplando anonadado el imponente barranco que se
erguía en lo alto como una torre pálida que fuese surgiendo por momentos de la
apacible marea de las tinieblas. Su belleza fantasmagórica y misteriosa le dejó
sin aliento un instante y luego se apoderó de él un paroxismo convulso de risas
y sollozos…
Después
de un largo rato, tuvo conciencia de que se encontraba cerca del borde inferior
de la nieve. Abajo, al fondo de lo que ahora era un declive practicable e
iluminado por la luna, vio la forma oscura y áspera de la turba salpicada de
peñas. Luchó para ponerse en pie, con todas las articulaciones y miembros
doloridos, se liberó trabajosamente del cúmulo de nieve suelta que le rodeaba,
y fue bajando hasta llegar a la turba y una vez allí, más que tumbarse se dejó
caer junto a una peña, bebió un largo trago de la cantimplora que llevaba en su
bolsillo interior y se durmió instantáneamente…
Le
despertó el canto de los pájaros sobre los árboles en la lejanía. Se incorporó
y advirtió que se hallaba sobre un pequeño montículo a los pies de un inmenso
precipicio que estaba surcado por la barranca por la que había caído rodeado de
nieve. Ante él, otro muro de rocas se levantaba contra el cielo. La garganta
entre estos precipicios iba de este a oeste y estaba bañada por el sol de la
mañana, que iluminaba hacia el oeste la masa de la montaña caída que obstruía
la garganta descendiente. A sus pies parecía abrirse un precipicio igualmente
escarpado, pero detrás de la nieve, en la hondonada, encontró una especie de
hendidura en forma de chimenea que chorreaba agua de nieve y por la que un
hombre desesperado podía aventurarse a bajar. Lo encontró más fácil de lo que
parecía y llegó por fin a otro montículo desolado, y luego, tras trepar por
unas rocas que no revestían una dificultad especial, alcanzó una escarpada
pendiente de árboles. Se orientó y volvió la cara hacia lo alto de la garganta,
ya que vio que desembocaba sobre unos prados verdes, entre los cuales ahora
podía vislumbrar con mucha nitidez un grupo de cabañas de piedra de
construcción insólita. A veces su avance resultaba tan lento que era como
intentar trepar por la superficie de un muro, pero después de un cierto tiempo,
el sol, al elevarse, dejó de batir a lo largo de la garganta, los trinos de los
pájaros se apagaron y el aire que le rodeaba se volvió frío y oscuro. Pero
debido a esto, el valle distante adquirió mayor luminosidad. Al poco llegó a un
talud, y entre las rocas, ya que era un hombre observador, reparó en un insólito
helecho que parecía estar intensamente agarrado fuera de las hendiduras con
grandes manos verdes. Tomó una o dos de sus frondas y mordió su tallo y lo
encontró agradable.
Hacia
mediodía salió por fin de la garganta del desfiladero y se encontró en el llano
que bañaba la luz del sol. Estaba entorpecido y fatigado: se sentó a la sombra
de una roca, rellenó su cantimplora en un manantial, bebiendo hasta vaciarla, y
permaneció un tiempo descansando antes de dirigirse hacia las casas.
Le
resultaban muy extrañas a sus ojos y, a medida que lo miraba, toda la
apariencia de aquel valle le parecía cada vez más misteriosa e insólita. La
mayor parte de su superficie estaba formada por un exuberante prado verde de
manifiesto cultivo sistemático pieza por pieza. En lo alto del valle y
rodeándolo había un muro y lo que parecía ser un canal de agua circunferencial,
del que partían pequeños hilos de agua que alimentaban el prado, y en las
laderas más altas, unos rebaños de llamas pacían en los escasos pastos. Y unos
cobertizos, al parecer establos o lugares de forraje para las llamas, se
levantaban aquí y allá adosados al muro colindante. Los canalillos de
irrigación iban a dar todos a un canal principal situado en el centro del
valle, que orillaba a ambos lados un muro que se elevaba hasta el pecho. Esto
le daba un singular carácter urbano a este recluido lugar, un carácter
fuertemente acrecentado por el hecho de que un gran número de caminos
pavimentados con piedras blancas y negras y cada uno de ellos con una curiosa acerita
a los lados, partía en todas direcciones de forma metódica y ordenada. Las
casas de la parte central de la aldea eran muy diferentes de las aglomeraciones
casuales y fortuitas de las aldeas de montaña que él conocía; se erguían en
hileras continuas a ambos lados de una calle central de asombrosa limpieza;
aquí y allá sus fachadas estaban horadadas por una puerta, y ni siquiera una
ventana rompía la uniformidad de su frente. Estaban parcialmente coloreadas con
extraordinaria irregularidad, embarradas con una especie de enlucido a veces
gris, a veces pardo, a veces de color pizarra o marrón oscuro. Y fue a la vista
de este excéntrico enlucido cuando apareció por primera vez la palabra ‘ciego’
en los pensamientos del explorador. ‘El buen hombre que ha hecho eso’, pensó,
‘debía estar más ciego que un murciélago’.
Descendió
por un escarpado repecho y llegó al muro y al canal que recorría el valle, y al
acercarse, este último expulsó su exceso de contenido en las profundidades de
la garganta formando una cascada fina y trémula. Podía ver ahora, en la parte
más remota del prado, a un buen número de hombres y mujeres descansando sobre
apilados montones de hierba, como si estuvieran durmiendo la siesta, y más
cerca de la aldea, a un número de niños recostados, y luego, más cerca todavía,
a tres hombres que acarreaban cubos en horquillas por un caminito que partía
hacia las casas desde el muro que rodeaba el valle. Estos últimos iban vestidos
con ropajes hechos de lana de llama y con botas y cinturones de cuero, y llevaban
gorras de paño que les cubrían la nuca y las orejas. Marchaban uno tras otro,
en fila india andando despacio y bostezando al andar, como si hubieran estado
levantados toda la noche. Había algo tan tranquilizador, próspero y respetable
en su porte que, tras un momento de vacilación, Núñez se adelantó visiblemente
todo cuanto pudo sobre la roca, y lanzó un grito poderoso cuyo eco resonó en
todo el valle.
Los
tres hombres se detuvieron y movieron sus cabezas como si estuvieran mirando a
su alrededor. Volvieron las caras de un lado a otro y Núñez gesticuló. Pero no
parecieron verle a pesar de todos sus gestos, y al cabo de un rato,
dirigiéndose hacia las lejanas montañas de la derecha, gritaron a su vez como
respuesta. Núñez voceó otra vez y entonces, una vez más, mientras gesticulaba
sin resultado, la palabra ‘ciego’ se abrió paso entre sus pensamientos. ‘Estos
estúpidos deben estar ciegos’, dijo.
Cuando
por fin, tras muchos gritos e irritación, Núñez cruzó el riachuelo por un
puentecillo, entró por una puerta que había en el muro y se acercó a ellos,
tuvo la certeza de que estaban ciegos. Tenía la certeza de que éste era el País
de los Ciegos del que hablaban las leyendas. Había surgido ante él la
convicción y una sensación de gran aventura decididamente envidiable. Los tres
se quedaron el uno junto al otro sin mirarle, pero con los oídos colocados en
dirección suya, juzgándole por sus pasos no familiares. Se quedaron muy juntos
el uno del otro, como hombres un poco temerosos, y él pudo ver sus párpados cerrados
y hundidos, como si el mismo globo ocular se hubiera contraído. Había una
expresión casi de pavor en sus rostros.
–Un
hombre –dijo uno, en un español casi irreconocible–, es un hombre… un hombre o
un espíritu… que baja por las rocas.
Pero
Núñez avanzaba con el paso confiado de un joven que avanza por la vida. Todas
las viejas historias del valle perdido y del País de los Ciegos se agolpaban de
nuevo en su mente y entre sus pensamientos destacó este antiguo refrán, como un
estribillo:
“En
el País de los Ciegos el Tuerto es el Rey.”
“En
el País de los Ciegos el Tuerto es el Rey.”
Y
con mucha cortesía procedió a saludarles. Les dirigió la palabra utilizando sus
ojos.
–¿De
dónde viene, hermano Pedro? –preguntó uno.
–Ha
bajado de las rocas.
–Vengo
del otro lado de las montañas –dijo Núñez–, del país que está más allá… donde
los hombres pueden ver. De un lugar cercano a Bogotá, donde hay centenares de
miles de personas y donde la ciudad no puede abarcarse con la vista.
–¿Vista?
–refunfuñó Pedro–. ¿Vista?
–Viene
de las rocas –dijo el segundo ciego.
Núñez
vio que el paño de sus abrigos estaba confeccionado de un modo curioso, cada
uno de ellos con costuras diferentes.
Le
sobrecogieron realizando un movimiento simultáneo hacia él, alargando los tres
una mano. Retrocedió para alejarse del avance de aquellos dedos extendidos.
–Ven
acá –dijo el tercer ciego, siguiendo su ademán y asiéndole diestramente.
Y
sujetaron a Núñez y le palparon por todas partes, sin decir ni una palabra
hasta que hubieron terminado.
–¡Cuidado!
–gritó él con un dedo en el ojo, notando que ellos pensaban que aquel órgano
con la agitación de sus tapaderas, resultaba una cosa extraña en él. Y
volvieron a tocarlo.
–Extraña
criatura, Correa –dijo aquel que se llamaba Pedro–. ¿Habéis notado lo áspero
que tiene el pelo? Es igual que el pelo de la llama.
–Es
tan áspero como las rocas que lo engendraron –dijo Correa, investigando la
barbilla no rasurada de Núñez con mano suave y ligeramente húmeda–. Tal vez se
refine. –Núñez luchó un poco para zafarse de aquel examen, pero le sujetaron
con firmeza.
–Cuidado
–volvió a decir.
–Habla
–dijo el tercer hombre–. No cabe duda de que es un hombre.
–¡Ugh!
–dijo Pedro, ante la tosquedad de su chaqueta.
–¿Y
has venido al mundo? –preguntó Pedro.
–He
salido de él. Cruzando montañas y glaciares, justo por encima de esas alturas,
a medio camino del sol. De un inmenso mundo que baja hasta el mar tras doce
días de camino.
Apenas
parecían escucharle.
–Nuestros
padres nos contaron que los hombres podían ser criados por las fuerzas de la
Naturaleza –dijo Correa–. Por el calor de las cosas, la humedad y la
podredumbre… la podredumbre.
–Conduzcámosle
ante los ancianos –dijo Pedro.
–Grita
primero –dijo Correa– no sea que los niños se asusten. Éste es un
acontecimiento extraordinario.
Y
así gritaron y Pedro se encaminó el primero tomando a Núñez de la mano para
conducirle hacia las casas.
Él
retiró la mano diciendo: –Puedo ver.
–¿Ver?
–dijo Correa.
–Sí,
ver –dijo Núñez, volviéndose hacia él y tropezando en el cubo de Pedro.
–Sus
sentidos aún son imperfectos –dijo el tercer ciego–. Tropieza y habla con
palabras sin significado. Llévale de la mano.
–Como
queráis –dijo Núñez dejándose llevar mientras reía.
Parecían
no tener ni la menor noción de la vista.
Bien,
a su debido tiempo, ya les enseñaría él.
Oyó
los gritos de la gente y vio a una serie de figuras que se reunían en la calle
principal de la aldea.
Comprobó
que ese primer encuentro con la población del País de los Ciegos ponía a prueba
sus nervios y su paciencia más de lo que había previsto. El lugar le pareció
más grande a medida que se iba acercando, y los enlucidos embarrados más
extravagantes, y una multitud de niños, de hombres y de mujeres (reparó
complacido en que algunas de aquellas mujeres y muchachas poseían rostros muy
agradables a pesar de que todas ellas tenían ojos cerrados y hundidos) comenzó
a rodearle, a agarrarle, a tocarle con manos suaves y sensibles, oliéndole y
escuchando cada una de las palabras que él decía. No obstante, algunas de las
muchachas y de los niños se mantuvieron alejados como si sintieran miedo, y la
verdad es que su voz parecía áspera y brusca en comparación con sus delicadas
voces. Formaron un tumulto a su alrededor. Sus tres guías permanecieron muy
cerca de él con un esfuerzo digno de unos propietarios mientras decían una y
otra vez: –Un hombre salvaje venido de las rocas.
–De
Bogotá –dijo él–. Bogotá. Al otro lado de las cumbres de las montañas.
–Un
hombre salvaje… que utiliza palabras salvajes –dijo Pedro–. ¿Habéis oído eso…
Bogotá? Su mente apenas está formada. No posee más que los rudimentos del
lenguaje.
Un
niño pequeño le pellizcó una mano. –¡Bogotá! –dijo burlonamente.
–¡Ay!
Una ciudad distinta de vuestra aldea. Vengo de un vasto mundo… donde los
hombres tienen ojos y ven.
–Su
nombre es Bogotá –dijeron ellos.
–Ha
tropezado –dijo Correa–, ha tropezado dos veces mientras veníamos aquí.
–Conducidle
ante los ancianos.
Y
le empujaron de repente a través de una puerta que daba a una habitación tan
negra como la brea, excepto en el fondo, donde brillaba débilmente un fuego. La
muchedumbre se agolpó tras él y ocultó hasta el último resplandor de la luz del
día, y antes de que pudiera detenerse había caído de cabeza al tropezar con los
pies de un hombre sentado. Su brazo, incontrolado, golpeó la cara de alguna
persona mientras caía; sintió el blando impacto de unas facciones y oyó un
grito de ira y, por un momento, luchó contra una multitud de manos que se
habían apresurado a agarrarle. Era una lucha desigual. Le sobrevino una vaga noción
de la situación y se quedó quieto.
–Me
he caído –dijo–. No veía nada con esta intensa oscuridad.
Hubo
una pausa, como si las personas invisibles que le rodeaban intentasen
comprender sus palabras. Luego, oyó la voz de Correa que decía: –Solo está
recién formado. Tropieza al andar y mezcla en su lenguaje palabras que no
tienen ningún sentido.
Otros
también dijeron cosas sobre él que él no oyó o no comprendió perfectamente.
–¿Puedo
sentarme? –preguntó en una pausa–. No volveré a luchar contra vosotros.
Deliberaron
y le dejaron levantarse.
La
voz de un hombre más anciano comenzó a interrogarle, y Núñez se encontró
intentando explicar el vasto mundo de donde había caído, y el cielo y las
montañas, y la vista y maravillas parecidas, a estos ancianos sentados en la
oscuridad en el País de los Ciegos. Y ellos no quisieron ni creer ni comprender
nada de todo cuanto pudiera contarles, un hecho que no entraba en absoluto
dentro de sus expectativas. Estas personas hacía catorce generaciones que eran
ciegas y que estaban aisladas de todo el mundo visible. La historia del mundo
exterior se había borrado convirtiéndose en un cuento de niños, y habían dejado
de preocuparse de cualquier cosa que estuviera más allá de las pendientes
rocosas cuyas alturas dominaba su muro de protección. Habían surgido entre
ellos hombres ciegos de genio que cuestionaron los retazos de creencias y de
tradiciones que habían llevado consigo en sus días de visión, y habían
desechado todas estas cosas como vanas fantasías, reemplazándolas con nuevas y
más sensatas explicaciones. La mayor parte de su imaginación se había
marchitado con sus ojos, y se habían creado por sí solos unas nuevas
imaginaciones mediante sus, cada vez más sensibles, oídos y yemas de los dedos.
Lentamente, Núñez empezó a darse cuenta de esto: que sus expectativas de
asombro y reverencia ante su origen y sus dotes no iban a confirmarse y, tras
este malogrado intento de explicarles la vista, que había sido descartado como
la confusa versión de un ser recién formado que describía las maravillas de sus
incoherentes sensaciones, accedió, un poco desanimado, a escuchar su
instrucción. Y el más anciano de los ciegos le explicó la vida, la filosofía y
la religión, y cómo el mundo (refiriéndose a su valle) había sido al principio
un hueco vacío en las rocas, y que después había sido poblado primero por cosas
inanimadas sin el don del tacto, y por llamas y por unas cuantas criaturas que
tenían muy poco sentido, y luego por hombres, y finalmente por ángeles, cuyos
cantos y revoloteos podían oírse, pero que nadie podía tocar de ningún modo,
cosa que dejó muy perplejo a Núñez hasta que se le ocurrió pensar en los
pájaros.
Prosiguió
contándole a Núñez la forma en que este tiempo había sido dividido en frío y
calor, que para los ciegos son los equivalente del día y de la noche, y cómo lo
juicioso era dormir durante el calor y trabajar durante el frío, de modo que,
si no hubiera sido por su llegada, todo el pueblo de los ciegos hubiera estado
dormido. Dijo que Núñez debía haber sido creado especialmente para aprender y
ponerse al servicio de la sabiduría que ellos habían adquirido y que debido a
toda su incoherencia mental y a sus tropiezos debía tener valor y procurar
hacer todo lo posible para aprender, ante lo cual todas las personas que se encontraban
en el umbral prorrumpieron en murmullos de aliento. Dijo que la noche, pues los
ciegos llamaban al día noche, ya estaba muy avanzada y que convenía que todo el
mundo volviera a dormir. Le preguntó a Núñez si sabía dormir y Núñez dijo que
sí, pero que antes de dormir quería comida.
Le
trajeron comida, leche de llama en un cuenco, y un pan tosco salado, y le
condujeron a un lugar solitario para que comiera sin que le oyeran, y después a
dormir hasta que el frío vespertino de la montaña les despertara para volver a
empezar su día. Pero Núñez no durmió en absoluto.
En
vez de eso, se incorporó en el mismo lugar donde le habían dejado, descansando
sus miembros y dándole vueltas en la cabeza, una y otra vez, a las imprevistas
circunstancias que habían rodeado su llegada.
De
tanto en tanto se reía, a veces divertido y a veces indignado.
–¡Una
inteligencia sin formar! –decía.
–¡Aún
no tiene sentidos! Qué poco saben que han estado insultando a su amo y señor
enviado por el cielo. Veo que debo hacerles entrar en razón. Tengo que pensar…
tengo que pensar.
Aún
estaba pensando cuando se puso el sol.
Núñez
sabía captar la belleza de las cosas y le pareció que el brillo de las
pendientes nevadas y de los glaciares que despedía cada lado del valle era la
cosa más hermosa que había visto jamás. Su vista se paseó desde aquel
inaccesible deleite hasta la aldea y los campos irrigados, hundiéndose
velozmente en el atardecer, y súbitamente se apoderó de él una oleada de
emoción y dio gracias a Dios desde el fondo de su corazón por haberle regalado
el poder de la vista.
Oyó
una voz que le llamaba desde fuera de la aldea.
–¡Eh,
Bogotá! ¡Ven aquí!
Al
oír esto dejo de sonreír. Ya le enseñaría a esta gente de una vez por todas lo
que significaba tener vista para un hombre. Le buscarían pero no le
encontrarían.
–No
te muevas, Bogotá –dijo la voz.
Rio
sin hacer ruido y se apartó del camino con dos pasos furtivos.
–No
pises la hierba, Bogotá, eso no está permitido.
Núñez
apenas había oído el ruido que había hecho y se detuvo asombrado.
El
dueño de la voz subió corriendo hacia él por el sendero jaspeado.
Volvió
a entrar en el camino. –Aquí estoy –dijo.
–¿Por
qué no acudiste cuando te llamé? –dijo el ciego–. ¿Es que tienen que llevarte
igual que a un niño? ¿No oyes el camino al andar?
Núñez
rio. –Lo puedo ver –dijo.
–No
existe ninguna palabra como ver –dijo el ciego, tras una pausa–. Basta de
insensateces y sigue el ruido de mis pasos.
Núñez
le siguió un poco irritado.
–Ya
llegará mi momento –dijo.
–Aprenderás
–respondió el ciego–. En el mundo hay mucho que aprender.
–¿No
te ha dicho nadie que «En el País de los Ciegos el Tuerto es el Rey»?
–¿Qué
es ciego? –preguntó el ciego descuidadamente por encima del hombro.
Pasaron
cuatro días, y al quinto el Rey de los Ciegos aún seguía de incógnito, como un
extraño torpe e inútil entre sus súbditos.
Comprobó
que le resultaba mucho más difícil proclamarse rey de lo que se había imaginado
y entretanto, mientras meditaba su golpe de estado, hizo lo que le decían y
aprendió las formas y las costumbres del País de los Ciegos. Trabajar y vagar
de noche le pareció una cosa especialmente fastidiosa y decidió que sería lo
primero que modificaría.
Aquella
gente llevaba una vida simple y laboriosa, con todos los elementos de virtud y
de felicidad tal y como estas cosas pueden ser entendidas por los hombres. Se
afanaban pero no de un modo opresivo, tenían ropas y alimentos suficientes para
sus necesidades, tenían días y temporadas de descanso, hacían música y cantaban
mucho, y había entre ellos amor y niños pequeños.
Era
maravilloso ver con qué confianza y precisión se movían por su ordenado mundo.
Todo había sido hecho en función de sus necesidades; cada uno de los caminos
radiales de la zona del valle formaba un ángulo constante con los demás, y se
distinguía por una muesca especial en su acera; todos los obstáculos e
irregularidades de los caminos o del prado habían sido suprimidos desde hacía
mucho tiempo y todos sus métodos y procedimientos habían surgido de modo
natural de la peculiaridad de sus necesidades. Sus sentidos se habían agudizado
maravillosamente; oían y juzgaban el gesto más leve de un hombre a una docena
de pasos de distancia, oían incluso el mismo latido de su corazón. La
entonación había reemplazado a la expresión desde muy antiguo entre ellos, y el
tacto al gesto, y su trabajo con la azada, la pala y la horca se desarrollaba
con tanta confianza y libertad como el de cualquier jardinero. Su sentido del
olfato era extraordinariamente sutil; podían distinguir las diferencias de cada
individuo con la misma facilidad que un perro y cuidaban de las llamas, que
vivían entre las rocas altas y bajaban hasta el muro en busca de comida y
refugio, con comodidad y confianza. Solo cuando Núñez decidió por fin hacer
valer sus derechos se dio cuenta de lo ágiles y seguros que podían ser sus
movimientos. Se rebeló solamente después de haber intentado persuadirlos.
Primero
intentó hablarles en numerosas ocasiones de la vista. –Escuchadme un momento –decía–.
Hay cosas en mí que vosotros no comprendéis.
Una
o dos veces uno o dos de ellos le prestaron atención; se sentaron con los
rostros inclinados hacia abajo y los oídos inteligentemente vueltos hacia él, y
él se esmeró para contarles lo que significaba ver. Entre sus oyentes se
encontraba una muchacha, con párpados menos enrojecidos y hundidos que los de
los demás, de manera que casi podía imaginarse que estaba ocultando unos ojos,
a quien él esperaba convencer especialmente. Habló de las bellezas de la vista,
de la contemplación de las montañas, del cielo y del amanecer, y ellos le
escucharon con divertida incredulidad que pronto se trocó en condena. Le
dijeron que no existían montañas algunas, sino que el final de la rocas, donde
pastaban las llamas era definitivamente el final del mundo; a partir de ahí se
erguía el cavernoso techo del universo, desde donde caían el rocío y las
avalanchas; y cuando él sostuvo resueltamente que el mundo no tenía ni final ni
techo como ellos suponían, le dijeron que sus pensamientos eran malvados.
Mientras les describía el cielo y las nubes y las estrellas aquello les parecía
un espantoso vacío, una nada terrible en el lugar de la bóveda uniforme que
protegía las cosas en las que creían, porque para ellos era un artículo de fe
que el techo de la caverna fuera exquisitamente suave al tacto. Él veía que en
cierto modo los estaba sobresaltando y entonces renunció totalmente a abordar
este aspecto, tratando de mostrarles las ventajas prácticas de la vista. Una
mañana vio a Pedro en el llamado camino Diecisiete que venía hacia las casas centrales,
pero aún demasiado alejado como para ser oído u olfateado, y se lo dijo a
ellos. –Dentro de poco –profetizó–, estará aquí Pedro. –Un anciano observó que
Pedro no tenía nada que hacer en el camino Diecisiete y, como para confirmarlo,
aquel individuo, mientras se acercaba, giró transversalmente tomando por el
camino Diez, dirigiéndose con pasos ágiles hacia el muro exterior. Al no llegar
Pedro se burlaron de él y luego, cuando él interrogó a Pedro para salvaguardar
su reputación, éste le desmintió y se enfrentó con él y desde aquel día le fue
hostil.
A
continuación les indujo a dejarle recorrer un largo camino por los prados en
declive hacia el muro acompañado de un individuo complaciente a quien prometió
describirle todo cuanto ocurriera entre las casas. Notó ciertas idas y venidas,
pero las cosas que parecían significar algo para esta gente sucedieron en el
interior o detrás de las casas sin ventanas, las únicas cosas de las que ellos
tomaron nota para ponerle a prueba, pero de éstas, nada pudo ver ni contar; y
fue después del fracaso de su tentativa y de las mofas que ellos no pudieron
reprimir, cuando él recurrió a la fuerza. Pensó en agarrar una pala y derribar
súbitamente con ella a uno o dos al suelo para poder así, en un combate leal,
demostrar las ventajas de la vista. Impulsado por aquella resolución no llegó
más que a asir la pala porque luego descubrió algo nuevo en él: que le
resultaba imposible golpear a un ciego a sangre fría.
Vaciló
y comprobó que todos ellos eran conscientes de que él había agarrado la pala.
Permanecieron alerta, con las cabezas ladeadas y las orejas dobladas hacia él a
la espera de lo que se propusiera hacer.
–Tira
esa pala –dijo uno, y sintió una especie de terror impotente, que casi le hizo
obedecer. Entonces acometió contra uno lanzándolo contra la pared de una casa y
salió corriendo hasta encontrarse fuera de la aldea.
Entró
de través por uno de sus prados, dejando rastros de hierba pisoteada detrás de
sus pies y al poco se sentó junto al borde de uno de sus caminos. Sintió un
poco de la excitación que invade a todos los hombres al comienzo de una pelea,
pero una perplejidad mayor. Empezó a darse cuenta de que ni siquiera se podía
luchar a gusto con criaturas que parten de una base mental diferente. En la
lejanía vio a una multitud de hombres con palas y garrotes que salían de la
calle de las casas y avanzaban desplegados en línea hacia él por los numerosos
caminos. Avanzaban lentamente, hablando con frecuencia entre sí y, de tanto en
tanto, todo el cordón se detenía a olisquear el aire y a escuchar.
Núñez
rio la primera vez que les vio hacer esto. Pero después, ya no volvió a reír.
Uno
de ellos descubrió su rastro en la hierba del prado y se agachó para tantear la
dirección que debía seguir.
Durante
cinco minutos contempló la lenta maniobra de cordón y entonces, su remota
intención de hacer algo, se hizo apremiante. Se levantó, dio uno o dos pasos
hacia el muro circunferencial, se volvió y desanduvo un poco el camino. Y allí
estaban todos, como una luna creciente, inmóviles y a la escucha.
También
se quedó inmóvil, sujetando la pala con fuerza con las dos manos. ¿Debía cargar
contra ellos?
Sus
oídos le latían al ritmo de «En el País de los Ciegos el tuerto es el Rey».
¿Debía
cargar contra ellos?
Lanzó
una mirada tras él hacia el alto muro inaccesible… inaccesible a causa de la
uniformidad de su enlucido, pero atravesado además por muchas puertecitas, y
luego miró a la cercana línea de perseguidores. Tras ellos, otros salían ahora
de la calle de las casas.
¿Debía
cargar contra ellos?
–¡Bogotá!
–llamó uno de ellos–. ¡Bogotá! ¿Dónde estás?
Apretó
su pala con mucha más fuerza y avanzó por los prados bajando hacia el lugar de
las viviendas y, en cuanto se movió, ellos convergieron hacia él. –Como me
toquen los mato –juró–. Sabe Dios que lo haré. Los golpearé. –Voceó con fuerza:
–Oídme, voy a hacer lo que quiera en este valle. ¿Me habéis oído? ¡Voy a hacer
lo que quiera e iré adonde quiera!
Se
cernían sobre él con rapidez, a tientas, pero moviéndose con agilidad. Era
igual que jugar a la gallinita ciega, con todos, menos uno, con los ojos vendados.
–¡Apresadle! –gritó uno. Y se encontró en el arco de una curva de perseguidores
en movimiento. Sintió repentinamente la necesidad de ser activo y resuelto.
–No
lo comprendéis –gritó con una voz que pretendía ser estentórea y resuelta pero
que se le quebró en la garganta–. Vosotros sois ciegos y yo veo. ¡Dejadme en
paz!
–¡Bogotá!
¡Tira esa pala y sal de la hierba!
La
última orden, grotesca dentro de una familiaridad civilizada, resonó con un eco
de cólera.
–Os
lastimaré –dijo entre sollozos de emoción–. Sabe Dios que os lastimaré.
¡Dejadme en paz!
Empezó
a correr, sin saber claramente hacia dónde. Corrió desde el ciego más próximo,
porque le horrorizaba golpearle. Se paró y luego tuvo un arranque para escapar
de las filas que se cerraban sobre él. Se dirigió hacia donde el hueco era
mayor, pero los hombres situados a ambos lados, con rápida percepción de la
aproximación de sus pasos, se precipitaron el uno contra el otro. Dio un brinco
hacia delante, y entonces vio que estaba atrapado y asestó un golpe con la
pala. Notó el ruido sordo de un brazo y de una mano, y el hombre cayó en tierra
con un grito de dolor. Estaba libre.
¡Libre!
Y a continuación se encontró de nuevo cerca de la calle de las casas, donde los
ciegos, enarbolando palas y estacas, corrían de un lado a otro con una presteza
que parecía razonada.
Oyó
pasos detrás de él justo a tiempo, y se encontró frente a un hombre alto que se
precipitaba contra él asestando golpes, guiado por el ruido que emitía. Perdió
el control, le asestó un mandoble a su antagonista, giró sobre sí mismo y huyó,
casi chillando mientras le hacía un quiebro a otro.
Estaba
presa del pánico. Corrió furiosamente de un lado a otro, haciendo quiebros
cuando no había ninguna necesidad de hacerlos y tropezando, angustiado por
querer ver al instante todo cuanto le rodeaba. Por un momento cayó y ellos
oyeron su caída. Muy lejos, en el muro de circunvalación, una puertecita le
pareció un refugio celestial, y se dirigió hacia ella en una carrera
desenfrenada. Ni siquiera se volvió para mirar a sus perseguidores hasta que la
alcanzó, y eso que había tropezado al cruzar el puente, trepado un trecho entre
las rocas con sorpresa de una llama joven que de un brinco se perdió de vista,
y se había tumbado para recuperar el resuello entre sollozos.
Y
así concluyó su golpe de estado.
Se
quedó fuera del muro del valle de los Ciegos durante dos noches y dos días, sin
comida ni techo, y meditó sobre lo inesperado de los acontecimientos. Durante
estas meditaciones repitió con mucha frecuencia y cada vez con un tono de mayor
escarnio: –En el País de los Ciegos el Tuerto es el Rey–. Estuvo pensando
principalmente en las formas de luchar y de conquistar a este pueblo, pero se
fue abriendo paso en él la idea de que no había ninguna posibilidad que fuera
viable. No disponía de armas y ahora le resultaría difícil conseguir una.
El
cáncer de la civilización le había alcanzado incluso en Bogotá y le resultaba
inconcebible el hecho de bajar a asesinar a un ciego. Claro que si lo hacía,
podría entonces dictar condiciones bajo la amenaza de asesinarlos a todos. Pero
¡antes o después tendría que dormir!
También
intentó encontrar comida entre los pinos y un abrigo bajo sus ramas para
protegerse de las heladas de la noche y, con menos: convencimiento, capturar a
una llama por medio de un ardid para tratar de matarla, tal vez golpeándola con
una piedra, para poder así, finalmente, comerse una parte. Pero las llamas
recelaban de él y le miraban con sus desconfiados ojos marrones y escupían
cuando se acercaba. El miedo y el estremecimiento se apoderaron de él durante
el segundo día. Finalmente bajó gateando hasta el muro del País de los Ciegos e
intentó hacer un pacto. Bajó arrastrándose por el torrente, gritando, hasta que
dos ciegos salieron por la puerta y hablaron con él.
–Estaba
loco –dijo él–. Pero es porque estaba recién formado.
Le
dijeron que aquello estaba mejor.
Les
dijo que ahora estaba más cuerdo y arrepentido de todo lo que había hecho.
Luego
lloró sin querer, porque ahora se sentía muy débil y enfermo y ellos lo tomaron
como una señal favorable.
Le
preguntaron si aún pensaba que podía ver.
No
–dijo él–. Eso era una insensatez. ¡Esa palabra no significa nada… menos que
nada!
Le
preguntaron qué había sobre sus cabezas.
–A
una altura aproximada de cien hombres hay un techo encima del mundo… de roca… y
muy, muy suave… –Volvió a estallar en histéricos sollozos–. Antes de que me
sigáis preguntando, dadme algo de comer o me moriré.
Se
esperaba unos castigos horribles, pero estos ciegos poseían la capacidad de ser
tolerantes.
Consideraron
su rebelión como una prueba más de su idiotez e inferioridad general y, tras
azotarle, le encomendaron las tareas más simples y más pesadas que podían
encomendarle a nadie, y él, al no ver otra forma de vivir, hizo sumisamente lo
que le decían.
Enfermó
durante algunos días y lo cuidaron afablemente. Eso afinó su sumisión, pero
insistieron en que guardara cama en la oscuridad, lo que acrecentó su desdicha.
Y vinieron a verle filósofos ciegos y le hablaron de la perversa ligereza de su
mente, reprochándole de forma tan solemne sus dudas acerca de la tapadera que
cubría su cacerola cósmica, que casi empezó a dudar de si no sería realmente
víctima de una alucinación por no verla encima de su cabeza.
De
este modo Núñez se convirtió en ciudadano del País de los Ciegos y éstos
dejaron de ser un pueblo generalizado y se convirtieron en individuos
familiares para él, mientras que el mundo más allá de las montañas se volvía
cada vez más remoto e irreal. Estaba Yacob, su amo, un hombre afable cuando no
estaba irritado; estaba Pedro, el sobrino de Yacob, y estaba Medina-saroté, que
era la hija menor de Yacob. Era poco apreciada en el mundo de los ciegos,
porque poseía un rostro bien definido y carecía de esa tersura satisfactoria y
satinada que es el ideal de la belleza femenina de un ciego; pero Núñez pensó
que era bella al principio y, poco, a poco, el ser más bello de toda la
creación. Sus párpados cerrados no estaban hundidos y enrojecidos según la
norma que imperaba en el valle, sino que por su forma parecía como si pudieran
volver a abrirse en cualquier momento; y además tenía largas pestañas, lo que
se consideraba como una grave deformidad. Y su voz era fuerte, y no satisfacía
los delicados oídos de los cortejadores del valle, de tal modo que no tenía
ningún pretendiente.
Entonces
llegó un momento en que Núñez pensó que, si lograba conquistarla, se resignaría
a vivir en el valle el resto de sus días.
La
espiaba. Buscó las ocasiones de prestarle pequeños servicios y al poco reparó
en que ella le observaba. Una vez, en la reunión de un día de fiesta se
sentaron el uno junto al otro en la penumbra de una noche estrellada,
acompañados por una melodía acariciadora, su mano se posó sobre la de ella y se
atrevió a apretarla.
Entonces,
con mucha ternura, ella le devolvió su presión. Y un día, mientras comían en la
oscuridad, él notó que su mano le buscaba suavemente y, como por azar se
levantó una llamarada del fuego en aquel momento, pudo ver la ternura reflejada
en su rostro.
Trató
entonces de hablar con ella.
Fue
a verla un día mientras ella hilaba sentada a la luz de la luna de verano. La
luz la convertía en un objeto plateado y misterioso. Se sentó a sus pies y le
dijo que la amaba y le dijo también cuán hermosa le parecía. Él poseía la voz
de un enamorado y le habló con tierna reverencia que casi parecía temor y,
ella, que jamás había sido interpelada con adoración, no le dio ninguna
respuesta concreta, pero resultaba patente que sus palabras habían sido oídas
con agrado.
Después
de aquello habló con ella cada vez que se le presentaba la ocasión. El valle se
convirtió en el mundo para él y el mundo más allá de las montañas, donde los
hombres vivían a la luz del sol, no le parecía más que un cuento de hadas que
algún día derramaría en los oídos de ella. Tras muchos titubeos y muy
tímidamente, él le habló de la vista.
La
vista le parecía a ella la más poética de las fantasías y escuchaba su
descripción de las estrellas y de las montañas y de la palidez y dulzura de su
belleza como si se tratara de una indulgente complicidad. Ella no creía, solo
podía comprender a medias, pero se sentía misteriosamente complacida y a él le
parecía que le comprendía totalmente.
Su
amor le hizo perder el miedo y adquirir confianza. Y pronto le propuso pedirla
en matrimonio a Yacob y a los ancianos, pero ella se mostró temerosa y aplazó
su propuesta. Y fue una de sus hermanas mayores quien primero le contó a Yacob
que Medina-saroté y Núñez estaban enamorados.
Desde
el primer momento hubo una gran oposición al matrimonio de Núñez con
Medina-saroté, no tanto porque la tuvieran en gran estima, sino porque a él le
consideraban como a un ser aparte, un idiota incompetente muy por debajo del
nivel permitido a un hombre. Sus hermanas se opusieron agriamente arguyendo que
el descrédito caería sobre todos ellos, y el viejo Yacob, si bien había acabado
por tomarle cariño a su obediente y torpe siervo, meneó la cabeza diciendo que
no podía ser. Los jóvenes se mostraron todos irritados ante la idea de
corromper la raza y uno de ellos fue tan lejos que llegó a vilipendiar y a
golpear a Núñez.
Este
le devolvió el golpe. Entonces, por primera vez, apreció las ventajas de poder
ver, incluso a la luz del atardecer, y después de que se acabara aquella pelea
nadie se mostró dispuesto a levantarle la mano. Pero su matrimonio les siguió
pareciendo imposible.
El
viejo Yacob sentía ternura por su hija pequeña y se afligía cuando ella venía a
llorar sobre su hombro.
–Verás,
hija mía, es que él es un idiota, padece alucinaciones y no sabe hacer nada a
derechas.
–Lo
sé –lloraba Medina-saroté–. Pero ahora es mejor que antes. Está mejorando. Y es
fuerte, padre querido, y gentil… más fuerte y más gentil que ningún hombre en
el mundo. Y me ama y… yo también le amo, padre.
El
viejo Yacob se sintió muy angustiado por no poder consolar a su hija y además,
lo que le angustiaba aún más, a él le gustaba Núñez por muchos conceptos. Así
que acudió a sentarse a la tétrica cámara de consejos con los otros ancianos y,
prestando atención al rumbo de la conversación, dijo en el momento oportuno:
–Es
mejor de lo que era. Y es muy probable que algún día nos parezca tan cuerdo
como nosotros.
Al
cabo de un rato, a uno de los ancianos, que reflexionó profundamente, se le
ocurrió una idea. Era el gran doctor de este pueblo, el que curaba todos los
males y poseía una mente muy filosófica y llena de inventiva: su idea consistía
en curar a Núñez de sus peculiaridades.
–He
reconocido a Bogotá –dijo– y su caso a mí me parece muy claro. Mi diagnóstico
es que podría curarse con toda probabilidad.
–En
eso es en lo que yo siempre he confiado –replicó el viejo Yacob.
–Tiene
una afección en el cerebro –dijo el doctor ciego.
Los
ancianos murmuraron asintiendo.
–¿Y
cuál es esa afección?
–¡Ah!
–dijo el viejo Yacob.
–Esto
–dijo el doctor contestando a su pregunta–. Esas extravagantes cosas que se
llaman ojos y que existen solo para dotar a la cara de una suave y agradable
depresión, están tan enfermas, en el caso de Bogotá, que han afectado a su
cerebro. Están enormemente distendidas, tiene pestañas y sus párpados se mueven
y por consiguiente su cerebro se encuentra en constante estado de irritación y
destrucción.
–¿Ah,
sí? –dijo el viejo Yacob–. ¿Ah, sí?
–Y
creo que puedo decir con un grado de certeza razonable que, a fin de curarle
completamente, solo necesitamos una simple y fácil operación quirúrgica, es
decir, extraerle estos cuerpos tan irritantes.
–¿Y
entonces se volverá cuerdo?
–Adquirirá
una cordura absoluta y se convertirá en un ciudadano admirable.
–¡Doy
gracias al cielo por la ciencia! –dijo el viejo Yacob y regresó inmediatamente
a contarle a Núñez la buena noticia.
Pero
la forma en que Núñez recibió la buena noticia le pareció fría y decepcionante.
Y entonces le dijo:
–Por
el tono que adoptas, se podría pensar que mi hija no te importa.
Fue
Medina-saroté quien persuadió a Núñez para que aceptara la intervención de los
cirujanos ciegos.
–¿Tú
no querrás que pierda el don de mi vista? –dijo él.
Ella
meneó la cabeza.
–Mi
mundo es la vista.
La
cabeza de ella se inclinó un poco más.
–Existen
las cosas bellas, la belleza de las cosas pequeñas… las flores, los líquenes
entre las rocas, la ligereza y la suavidad de unas pieles, el lejano cielo con
sus nubes a la deriva, los atardeceres y las estrellas. Y existes tú. Solo por
ti es maravilloso tener ojos, para ver tu cara dulce y serena, tus labios
bondadosos, tus amadas y hermosas manos entrecruzadas… Son mis ojos los que tú
has conquistado, estos ojos son los que me atan a ti, y lo que estos idiotas
buscan. En vez de eso, debería tocarte, oírte y no volver a verte jamás.
Debería acomodarme bajo ese techo de rocas, de piedras y de tinieblas, ese
horrible techo bajo el cual tu imaginación se aplasta… No. ¿Tú no querrás que
yo haga eso, verdad?
Una
duda terrible había surgido en él. Se detuvo y dejó la pregunta en el aire.
–A
veces –dijo ella– me gustaría… –Y se detuvo.
–¿Sí?
–dijo él un poco aprensivo.
–A
veces me gustaría… que no hablaras de esa manera.
–¿De
qué manera?
–Sé
que es bonito… es tu imaginación. Y me encanta, pero ahora…
Él
sintió un escalofrío. –¿Ahora? –dijo débilmente.
Ella
permaneció inmóvil.
–Quieres
decir… piensas… que tal vez estaría mejor si…
Estaba
captando las cosas con mucha prontitud. Sintió cólera, una verdadera cólera
ante el absurdo rumbo del destino, pero también compasión por su falta de
comprensión… una compasión muy cercana a la piedad.
–Amada
mía –dijo y pudo ver por su palidez cuán intensa presión ejercía su espíritu
contra las cosas que ella no podía decir. La rodeó con sus brazos, la besó en
la oreja y permanecieron un rato sentados en silencio.
–¿Y
si yo consintiera? –dijo por fin con una voz muy dulce.
Ella
le lanzó los brazos al cuello, llorando desesperadamente. –Oh, si consintieras –sollozó
–¡si consintieras de verdad!
Durante
la semana que precedió a la operación que iba a elevarle desde su condición de
servidumbre e inferioridad hasta el nivel de un ciudadano ciego, Núñez no supo
lo que significaba dormir, y todas las horas iluminadas por la cálida luz del
sol, mientras los demás dormitaban felices, las pasó sentado cavilando o
vagando sin rumbo, tratando de resolver en su mente este dilema. Había dado su
respuesta, había dado su consentimiento, y sin embargo, no estaba seguro. Y por
fin se agotó el tiempo de labor, el sol surgió con esplendor sobre las doradas
crestas y comenzó para el su último día de visión. Pasó algunos minutos con
Medina-saroté antes de que ella se fuera a dormir.
–Mañana
–dijo él– dejaré de ver.
–¡Corazón
mío! –respondió ella apretándole las manos con todas sus fuerzas.
–Te
harán daño, pero poco –dijo ella– y si sufres… y si sufres, amor mío, será por
mí… Cariño, si el corazón y la vida de una mujer pueden recompensarte, yo te
recompensaré. Mi bien, mi bien querido, el de la dulce voz, yo te recompensaré.
Y
él se sintió inundado de piedad por sí mismo y por ella.
Le
abrazó y apretó sus labios contra los suyos y contempló su dulce rostro por
última vez. –¡Adiós! –susurró a su amada visión–. ¡Adiós!
Y
luego en silencio se apartó de ella.
Ella
pudo oírle alejarse con pasos lentos y hubo algo en sus pisadas rítmicas que la
sumieron en un llanto apasionado.
Había
decidido firmemente ir hasta un lugar solitario donde los prados estaban
embellecidos por los narcisos blancos y permanecer allí hasta que llegara la
hora de su sacrificio; pero mientras se dirigía hacia allí sus ojos
contemplaron la mañana, la mañana que como un ángel de armadura dorada, se
deslizaba por los barrancos…
Y
ante este esplendor tuvo la sensación de que él y este mundo ciego del valle, y
su amor, no eran, después de todo, más que un pozo de pecado.
No
se desvió tal y como se había propuesto hacer, sino que prosiguió y atravesó el
muro de la circunferencia y empezó a trepar por las rocas mientras sus ojos
permanecían siempre fijos sobre el hielo y la nieve bañada por el sol.
Vio
su infinita belleza y su imaginación los sobrevoló hasta llegar más allá de las
cosas a las que iba a renunciar para siempre.
Pensó
en el gran mundo libre del que se hallaba apartado, su propio mundo, y tuvo la
visión de aquellas remotas pendientes más allá de la distancia, con Bogotá, un
lugar de belleza multitudinaria y agitada, una gloria de día y un luminoso
misterio de noche, un lugar de palacios, fuentes y estatuas y casas blancas,
hermosamente emplazadas en la media distancia.
Pensó
que por un día o dos uno podía muy bien bajar atravesando pasos, para acercarse
más y más a sus calles bulliciosas y a sus costumbres. Pensó en el viaje por
río, día tras día, desde el gran Bogotá hasta el mundo más vasto de más allá,
atravesando ciudades y aldeas, bosques y desiertos, en la imparable corriente
del río día tras día, hasta que sus riberas se retiraran y los grandes barcos
de vapor se acercaran salpicándole de espuma, y así uno alcanzaba el mar… el
mar infinito, con sus miles y miles de islas, y sus barcos avistados en la
nebulosa lejanía en sus incesantes periplos alrededor del mundo más grande. Y
allí, sin estar acorralado por las montañas, se podía ver el cielo… sí, el
cielo, no el disco que se veía desde aquí, sino un arco de azul
inconmensurable, en cuyos abismos más profundos flotaban dando vueltas las
estrellas…
Sus
ojos escrutaron la gran cortina de montañas investigándolas ansiosamente.
Por
ejemplo, si subía por esa garganta y hasta esa chimenea, podría salir en lo
alto de aquellos pinos achaparrados que se extendían en una especie de saliente
y seguían subiendo más y más hasta pasar por encima del desfiladero. ¿Y luego?
Ese talud podría sortearlo. Desde allí tal vez pudiera encontrar una ruta para
trepar hasta el precipicio que se hallaba debajo de la nieve y si le fallaba esa
chimenea, entonces quizá otra más alejada, hacia el este, pudiera servir a sus
propósitos. ¿Y luego? Entonces se encontraría sobre la nieve de color ámbar y a
medio camino de la cresta de aquellas magníficas desolaciones.
Se
volvió para mirar la aldea, y la contempló con resolución.
Pensó
en Medina-saroté que se había convertido en un punto pequeño y remoto.
Se
volvió de nuevo hacia la pared montañosa, junto a cuyas pendientes le había
sorprendido el día.
Entonces,
muy circunspecto, empezó a trepar.
Al
ponerse el sol había dejado de trepar, pero se encontraba lejos y muy alto.
Había estado más alto, pero aun así seguía estando muy alto. Su ropa estaba
desgarrada, sus miembros, manchados de sangre, tenía magulladuras en muchos
sitios, pero estaba tumbado como si se encontrara a sus anchas y en su cara
lucía una sonrisa.
Desde
su lugar de reposo parecía que el valle se encontraba en el fondo de un pozo a
casi una milla de distancia. Había oscurecido ya y había bruma y sombras,
aunque las cumbres de las montañas que le rodeaban eran objetos de luz y fuego.
Las cumbres de las montañas que le rodeaban eran objetos de luz y fuego y los
pequeños pormenores de las rocas que tenía a mano estaban impregnados de una
sutil belleza… una veta de mineral verde que traspasaba la masa gris, los
destellos de las facies de cristal aquí y allá, un diminuto liquen anaranjado
de minuciosa belleza muy cerca de su rostro. Había sombras profundas y
misteriosas en la garganta, de un azul intenso que se tomaba púrpura, y el
púrpura en una oscuridad luminosa, y en lo alto se hallaba la ilimitada
inmensidad del cielo. Pero dejó de prestarle atención a estas cosas y
permaneció allí tumbado, casi inactivo, sonriendo como si estuviera satisfecho
por el mero hecho de haber escapado del valle de los ciegos, donde había
pensado convertirse en rey.
Se
apagó el resplandor del atardecer y cuando llegó la noche aún permanecía
tumbado y apaciblemente contento bajo la fría luz de las estrellas.
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