J. M. Machado de Assis
…y es mi última voluntad
que el cajón en que mi cuerpo haya de ser enterrado sea fabricado en casa de Joaquim
Soares, que vive en la Rua da Alfãndega. Deseo que él sea informado acerca de esta
disposición, que también será pública. Joaquim Soares no me conoce; pero es digno
de la distinción, por ser uno de nuestros mejores artistas, y uno de los hombres
más honrados de nuestra tierra…
Se cumplió fielmente
esta cláusula testamentaria. Joaquim Soares hizo el cajón en que fue introducido
el cuerpo del pobre Nicolás B. de C.; lo fabricó él mismo, con amore; y,
por fin, con un gesto cordial, pidió que se le autorizara a no recibir ninguna remuneración.
Se daba por bien pagado; el favor que le concediera el difunto era en sí mismo un
premio insigne. Sólo deseaba una cosa: copia del texto original de la cláusula.
Se la dieron; él la mandó enmarcar y la colgó de un clavo, en el negocio. Los otros
fabricantes de cajones, pasado el asombro, exclamaron que la disposición testamentaria
era una desmesura. Felizmente –y ésta es una de las ventajas de la organización
social–, felizmente todas las demás clases entendieron que aquella mano, brotando
del abismo para bendecir la de un obrero modesto, había practicado una acción rara
y magnánima. Corría el año 1855; la población estaba más concentrada; no se habló
de otra cosa. El nombre de Nicolás revoloteó durante muchos días en la imprenta
de la corte, de donde pasó a las de las provincias. Pero la vida universal es tan
variada, los sucesos se acumulan con tal intensidad, y con tal prontitud y, finalmente,
la memoria de los hombres es tan frágil, que un día llegó en que la acción de Nicolás
cayó totalmente en el olvido.
No
vengo a restaurarla. Olvidar es una necesidad. La vida es una pizarra, en la que
el destino, para escribir un nuevo episodio, tiene que borrar el anterior. Obra
de tiza y esponja. No, no vengo a restaurarla. Hay millares de acciones tan hermosas
y aún más hermosas que la de Nicolás, que han sido devoradas por el olvido. Vengo
a decir que la cláusula testamentaria no es un efecto sin causa; vengo a mostrar
una de las mayores curiosidades mórbidas de este siglo.
Sí,
lector amado, vamos a entrar en plena patología. Ese niño que ahí veis, a fines
del siglo pasado (en 1855, cuando murió, tenía Nicolás sesenta y ocho años), ese
niño no es un producto sano, no es un organismo perfecto. Al contrario, desde los
más tiernos años, manifiesta mediante actos reiterados que hay en él algún vicio
interior, alguna falla orgánica. No se puede explicar de otro modo la obstinación
con que él corre a destruir los juguetes de los otros niños, no digo los que son
iguales a los de él, o aun inferiores, sino los que son mejores o más costosos.
Menos aún se comprende que, en los casos en que el juguete es único o por lo menos
inusual, el joven Nicolás consuele a la víctima con dos o tres puntapiés; nunca
menos de uno. Todo esto es oscuro. Culpa del padre no puede ser. El padre era un
honrado comerciante o comisionista (la mayor parte de las personas a las que aquí
se le da el nombre de comerciantes, decía el marqués de Lavradio, son nada más que
simples comisionistas), que vivió con cierto brillo, en el último cuarto del siglo,
hombre ríspido, austero, que amonestaba al hijo y, cuando era necesario, lo castigaba.
Pero ni las amonestaciones ni los castigos servían de nada. El impulso interior
de Nicolás era más eficaz que todos los bastones paternos; y, una o dos veces por
semana, el pequeño reincidía en el mismo delito. Los disgustos de la familia eran
profundos. Cierta vez llegó, incluso, a ocurrir algo que, por sus gravísimas consecuencias,
merece ser contado.
El
virrey, que era por entonces el conde de Resende, andaba preocupado por la necesidad
de construir un muelle en la playa de don Manuel. Esto, que sería hoy un simple
episodio municipal, era en aquel tiempo, teniendo en cuenta las reducidas proporciones
de la ciudad, una empresa importante. Pero el virrey no tenía recursos; los fondos
públicos apenas podían cubrir las demandas ordinarias. Hombre de Estado, y probablemente
filósofo, engendró un expediente no menos suave que proficuo; distribuir, a cambio
de donativos pecuniarios, puestos de capitán, teniente y alférez. Divulgada la resolución,
entendió el padre de Nicolás que era la ocasión propicia para figurar, sin peligro,
en la galería militar del siglo, al mismo tiempo que con ello desmentía una doctrina
brahamánica. De hecho, consta en las leyes de Manu que de los brazos de Brahma nacieron
los guerreros, y del vientre los agricultores y comerciantes; el padre de Nicolás,
al adquirir el rango de capitán, enmendaba ese punto de la anatomía gentilicia.
Otro comerciante, que con él competía en todo, si bien eran parientes y amigos,
apenas se enteró del cargo que le fuera conferido, fue también a llevar su piedra
al muelle. Desgraciadamente, el despecho por haberse retrasado algunos días, le
sugirió un arbitrio de mal gusto y, en nuestro caso, funesto; así fue que él pidió
al virrey otro puesto de oficial del puerto (tal era el nombre dado a los agraciados
por aquel motivo) para un hijo de siete años. El virrey vaciló pero el pretendiente,
además de duplicar la donación, se empeñó a fondo en lograr lo que deseaba, y el
niño fue nombrado alférez. Todo se cumplió en secreto; el padre de Nicolás sólo
se enteró de lo ocurrido el domingo siguiente, en la iglesia del Carmen, al ver
a los dos, padre e hijo, siendo que el niño lucía un uniforme en el que, por gentileza,
le habían enfundado el cuerpo. Nicolás, que allí estaba también, se puso lívido;
después, llevado por un impulso, se arrojó sobre el joven alférez y le destrozó
el uniforme, antes que los padres pudiesen socorrerlo. Fue un escándalo. La gritería
del pueblo, la indignación de los devotos, las quejas del agredido, interrumpieron
por algunos instantes las ceremonias eclesiásticas. Los padres intercambiaron algunas
palabras afuera, en el atrio, y se separaron peleados para siempre.
–¡Este
muchacho será nuestra perdición! –vociferaba el padre de Nicolás, en su casa, después
del episodio.
Nicolás
recibió entonces muchos golpes, soportó mucho dolor, lloró, sollozó; pero en su
conducta nada cambió. Los juguetes de los otros niños no corrieron menores riesgos.
Lo mismo ocurrió con las ropas. Los niños más ricos del barrio no salían a la calle
sino con las más modestas vestimentas de entrecasa, único modo de escapar a las
uñas de Nicolás. Con el transcurso del tiempo, extendió él su aversión a las caras,
cuando eran bonitas o consideradas como tales. La calle donde él vivía contaba con
un sinnúmero de caras lastimadas, arañadas, contusas. Las cosas llegaron a tal punto,
que el padre resolvió encerrarlo en su casa durante tres o cuatro meses. Fue un
paliativo y, como tal, excelente. Mientras duró la reclusión, Nicolás se mostró
poco menos que angelical; excepción hecha de aquella inclinación mórbida, era tierno,
dócil, obediente, amigo de la familia, puntual en las oraciones. Pasados los cuatro
meses, el padre lo soltó; ya era hora de que se encargase de él un profesor de lectura
y gramática.
–Déjemelo
a mí –dijo el profesor–; déjemelo a mí. Le aseguro que con esto (y señalaba el rebenque)…
con esto se le van a ir las ganas de maltratar a los compañeros.
¡Frívolo!
¡Tres veces frívolo profesor! Sí, no hay duda que él logró resguardar la integridad
de los niños hermosos y las ropas vistosas, reprimiendo decididamente las primeras
embestidas del pobre Nicolás; pero ¿se logró acaso que él se curase de su mal? Al
contrario, obligado a contenerse, a tragar sus impulsos, padecía el doble, se volvía
más lívido, con reflejos de un verde bronce; en ciertos casos se veía obligado a
poner los ojos en blanco o a cerrarlos para no reventar, decía. Por otro lado, si
bien dejó de perseguir a los más atractivos o mejor vestidos, no perdonó a los que
se mostraban más adelantados en el estudio; los golpeaba, les quitaba los libros,
y los arrojaba fuera de su alcance, a las playas o a las aguas costeras. Riñas,
odios, tales eran los frutos de la vida para él, además de los dolores crueles que
padecía, y que la familia se empecinaba en no entender. Si agregamos que él no pudo
estudiar nada en forma sostenida, sino a los trancos, y mal, como los vagabundos
comen, nada fijo, nada metódico, habremos visto algunas de las dolorosas consecuencias
del hecho mórbido, oculto y desconocido. El padre, que soñaba con ver a su hijo
en la universidad, sintiéndose obligado a estrangular también esa ilusión, estuvo
a punto de maldecirlo; fue la madre quien lo salvó.
Partió
un siglo, llegó otro, sin que desapareciera la lesión de Nicolás. Murió su padre
en 1807 y su madre en 1809; su hermana se casó con un médico holandés trece meses
después. Nicolás pasó a vivir solo. Tenía veintitrés años; era uno de los petimetres
de la ciudad; pero un petimetre singular, que no podía toparse con ningún otro,
ya fuese más favorecido de facciones, o portador de algún chaleco especial, sin
que padeciese un dolor violento, tan violento que lo obligaba a veces a morderse
el labio hasta hacerlo sangrar. Había ocasiones en que se tambaleaba; otras en que
le corría por la comisura de la boca un hilo casi imperceptible de espuma. Y el
resto no era menos cruel. Nicolás quedaba, entonces, ríspido; en su casa todo le
molestaba, todo le resultaba incómodo, todo nauseabundo; hería la cabeza de los
esclavos con los platos, que además terminaban rotos, y perseguía a los perros a
patadas; no tenía un minuto de tranquilidad, no comía, o comía mal. Por fin se dormía;
y menos mal que dormía. El sueño reparaba todo. Despertaba plácido y afable, con
alma de patriarca, y besaba a los perros entre las orejas, dejándose lamer por ellos,
dándoles lo mejor de sí, entablando con los esclavos relaciones más familiares y
tiernas. Y todos, perros y esclavos, olvidaban los golpes de la víspera, y acudían
a su llamado obedientes, enamorados, como si éste fuese el verdadero señor y no
el otro.
Un
día, en que estaba en casa de su hermana, le preguntó ésta por qué no seguía alguna
carrera, algo que lo mantuviera ocupado, y…
–Tienes
razón; voy a pensarlo –dijo él.
Intervino
el cuñado y se manifestó a favor de un cargo en la diplomacia. El cuñado empezaba
a sospechar que padecía alguna enfermedad y suponía que el cambio de clima bastaría
para restablecerlo. Nicolás consiguió una carta de presentación, y fue a entrevistarse
con el ministro de asuntos extranjeros. Lo encontró rodeado por algunos oficiales
de la secretaría de su competencia, a punto de ir a la corte a llevar la noticia
de la segunda caída de Napoleón, noticia que llegara algunos minutos antes. La figura
del ministro, las circunstancias del momento, las reverencias de los oficiales,
todo eso produjo tal impacto en el corazón de Nicolás, que él no pudo encarar al
ministro. Se empeñó, seis a ocho veces en levantar los ojos, y la única ocasión
en que lo consiguió, se le pusieron tan bizcos, que no veía a nadie, o sólo una
sombra, un bulto, que le lastimaba las pupilas, al mismo tiempo que sus facciones
se iban poniendo verdes. Nicolás retrocedió, extendió la mano temblorosa hacia el
repostero y huyó.
–¡No
quiero ser nada! –dijo él a la hermana, cuando llegó a la casa–; me quedo con ustedes
y mis amigos.
Los
amigos eran los muchachos más antipáticos de la ciudad, vulgares e insignificantes.
Nicolás los había elegido intencionalmente. Vivir segregado de los más descollantes
era para él un gran sacrificio; pero como tendría que padecer mucho más conviviendo
con ellos, soportaba la situación. Esto demuestra que él tenía un cierto conocimiento
empírico del mal y del paliativo. Lo cierto es que, con esos compañeros, desaparecían
todas las perturbaciones fisiológicas de Nicolás. Él los miraba sin empalidecer,
sin bizquear, sin tambaleos, sin nada. Además, ellos no sólo le evitaban la natural
irritabilidad, sino que también se empeñaban en hacerle la vida, si no grata, al
menos tranquila; y para eso tenían para con él las mayores delicadezas del mundo,
rodeándolo de actitudes serviles o teñidas de una cierta familiaridad inferior.
Nicolás amaba en general las naturalezas subalternas, como los enfermos aman la
droga que les restituye la salud; las acariciaba paternalmente, las estimulaba abundante
y cordialmente, les prestaba dinero, les ofrendaba caricias, les abría el alma…
Llegó el día del grito de Ipiranga; Nicolás se metió en la política. En 1823, habremos
de encontrarlo en la Constituyente. Ni qué decir del empeño con que él cumplió con
las obligaciones contraídas. Íntegro, desinteresado, patriota, no ejercía gratuitamente
esas virtudes públicas, sino a costa de grandes tempestades morales. Puede decirse,
metafóricamente, que las tareas de la Cámara le costaban sangre. Y no sólo porque
los debates le parecían insoportables, sino también porque le era difícil encarar
a ciertos hombres, especialmente ciertos días. Montezuma, por ejemplo, le parecía
engreído; Vergueiro, pesado, los Andradas, execrables. Cada discurso, no sólo de
los principales oradores, sino también de los secundarios, era para Nicolás un verdadero
suplicio. Y, no obstante, no faltaba a ninguno, siempre firme, puntual. Las votaciones
nunca lo encontraron ausente; nunca su nombre sonó sin eco al hacerse oír en la
augusta sala. Sea cual fuere la magnitud de su desesperación, sabía contenerse y
poner la idea de la patria por sobre las necesidades personales de depararse un
alivio. Tal vez aplaudiese in petto el decreto de la disolución. No lo afirmo
pero hay buenas razones para creer que Nicolás, pese a las muestras exteriores,
se sintió satisfecho al ver disuelta la asamblea. Y si esta conjetura es verdadera
no menos lo será la que sigue: que la deportación de algunos de los líderes constituyentes,
declarados enemigos públicos, vino a aguarle aquel placer. Nicolás, que había padecido
sus discursos, no padeció menos con el exilio, puesto que les acarreó cierto destaque.
¡Ah, por qué no lo habrán exiliado a él también!
–Te
podrías casar, Nicolás –le dijo la hermana.
–No
tengo novia.
–Te
consigo una ¿quieres?
Era
un plan del marido. En opinión de éste, la molestia de Nicolás había sido descubierta;
se trataba de una lombriz intestinal que se nutría del dolor del paciente, o sea,
de una secreción especial, producida ante la contemplación de ciertos hechos, situaciones
o personas. Toda la cuestión consistía en matar la lombriz; pero no conociendo ninguna
sustancia química adecuada para destruirla, restaba el recurso de impedir la secreción,
ya que su eliminación acarrearía el mismo resultado. Por lo tanto, urgía casar a
Nicolás con alguna muchacha bonita y agraciada, separarlo del ajetreo ciudadano,
alojarlo en alguna hacienda, adonde llevaría la mejor vajilla, los mejores muebles,
los amigos más bajos, etcétera.
–Todas
las mañanas –prosiguió él– recibirá Nicolás un diario que voy a mandar imprimir
con el único fin de decirle las cosas más agradables del mundo, y decirlas nominalmente,
recordando sus modestos, pero proficuos trabajos en la Constituyente, y atribuyéndole
muchas andanzas amorosas, expresiones brillantes y actitudes valerosas. Ya hablé
con el almirante holandés y logré que consintiera en que, de vez en cuando, fueran
a visitar a Nicolás algunos de sus oficiales para decirle que no podían retornar
a La Haya sin antes haber tenido el honor de contemplar a un ciudadano tan eminente
y simpático, en quien se ven aunadas cualidades excepcionales y, de ordinario, excluyentes.
En cuanto a ti, si pudieras lograr que alguna modista, la Gudin por ejemplo, diese
el nombre de Nicolás a un sombrero o mantilla, ayudarías en mucho a la recuperación
de tu hermano. Cartas amorosas anónimas, enviadas por correo, son un recurso eficaz…
Pero empecemos por el principio, que es casarlo.
Nunca
un plan fue ejecutado con mayor conciencia. La novia elegida era la más esbelta,
o una de las más esbeltas de la capital. Los casó el propio obispo. Recluido en
la estancia, los acompañaron allí sólo algunos de sus amigos más triviales; se imprimió
el diario, se le enviaron las cartas, se sobornó a las visitas. Durante tres meses
todo anduvo a las mil maravillas. Pero la naturaleza, empeñada en sorprender al
hombre, mostró una vez más que ella posee secretos imprevisibles. Uno de los medios
de agradar a Nicolás era elogiar la belleza, la elegancia y las virtudes de su mujer;
pero la molestia había avanzado y lo que parecía remedio excelente sólo contribuyó
a agravar el mal. Nicolás, al cabo de algún tiempo, empezó a encontrar ociosos y
excesivos tantos elogios a su mujer, y eso bastaba para impacientarlo y la impaciencia
para producirle la fatal secreción. Parece que llegó al punto de no poder encararla
durante largos periodos, e incluso a mirarla con malos ojos; sobrevinieron algunos
enfrentamientos que hubieran sido el principio de una separación, de no haber muerto
ella poco después. El dolor de Nicolás fue profundo y verdadero; pero la cura se
interrumpió en seguida, porque él volvió a Río de Janeiro, donde vamos a encontrarlo,
tiempo después, entre los revolucionarios de 1831.
Si
bien puede parecer temerario querer precisar las causas que llevaron a Nicolás al
Campo de la Aclamación, la noche del 6 de abril, pienso que no andará lejos
de la verdad quien suponga que –fue el razonamiento de un ateniense célebre y anónimo–
tanto los que alababan como los que denigraban al emperador habían colmado la paciencia
de Nicolás. Ese hombre que inspiraba entusiasmos y odios, cuyo nombre era repetido
donde quiera que Nicolás se encontrase, en la calle, en el teatro, en las casas
que visitaba, se convirtió en una auténtica persecución mórbida, de allí el fervor
con que él se incorporó al movimiento de 1831. La abdicación fue un alivio. Verdad
es que la Regencia lo encontró al poco tiempo entre sus adversarios; y hay quien
afirme que él se afilió al Partido Caramurú o Restaurador, cosa de la que no hay
constancia. Lo cierto es que la vida pública de Nicolás cesó con la mayoridad de
Pedro II.
La
enfermedad se había apoderado definitivamente del organismo. Nicolás, poco a poco,
se iba enclaustrando en la soledad. No podía realizar ciertas visitas, frecuentar
ciertas casas. El teatro apenas lograba distraerlo. Estaba tan agudizado el trastorno
de sus órganos auditivos, que el ruido de los aplausos le producía dolores atroces.
El entusiasmo de la población fluminense ante la famosa Candiani y la Merea, especialmente
el que despertaba la Candiani, cuyo coche había sido arrastrado por algunos brazos
humanos, obsequio tan insigne como no lo harían al propio Platón, ese entusiasmo,
digo, fue una de las mayores mortificaciones ocasionadas a Nicolás. Él llegó al
punto de no ir más al teatro, de encontrar a la Candiani insoportable, y preferir
la Norma de los organillos a la de la prima donna. No era por un patriotismo
exagerado que le gustaba oír a João Caetano, en los primeros tiempos; pero al final,
también lo abandonó, y casi lo mismo ocurrió con todos los teatros.
“¡Está
perdido!”, pensó el cuñado. “Si pudiéramos injertarle un intestino nuevo…”
¿Cómo
pensar en semejante absurdo? Estaba naturalmente perdido. Ya no bastaban las distracciones
domésticas. Las tareas literarias a que se entregó, versos de familia, glosas celebratorias
y odas políticas, no duraron mucho tiempo, y puede ser incluso que le hayan intensificado
el mal. De hecho, un día, le pareció que esta ocupación era la cosa más ridícula
del mundo, y los aplausos consagrados a Gonçalves Días, por ejemplo, le dieron idea
de un pueblo trivial y dominado por el mal gusto. Ese sentimiento literario, fruto
de una lesión orgánica, terminó por volverse sobre la propia lesión, al punto de
producir graves crisis, que lo tuvieron algún tiempo postrado. El cuñado aprovechó
la oportunidad para desterrar de su casa todos los libros de cierto porte.
En
cambio resulta menos explicable la desprolijidad con que pocos meses después empezó
a vestirse. Educado en el culto de la elegancia, era un viejo cliente de Plum, uno
de los principales sastres de la corte, y no pasaba un solo día sin que fuese a
peinarse a Desmarais y Gérard, coiffeurs de la cour, en la Rua do Ouvidor.
Parece que cierto día encontró demasiado soberbia esta denominación de peluqueros
de la corte, y los castigó yendo a peinarse con un barbero de quinta categoría.
En cuanto al motivo que lo indujo a modificar sus hábitos en el atuendo, repito
que es enteramente oscuro, y a no ser por razones de edad, resulta inexplicable.
La
despedida del cocinero es otro enigma. Nicolás, por insinuación del cuñado, que
quería distraerlo, ofrecía dos cenas por semana; y los comensales eran unánimes
en considerar que el cocinero de Nicolás descollaba por sobre todos los de la capital.
Realmente, los platos eran buenos, algunos excelentes, pero el elogio era un tanto
enfático, excesivo, con el propósito, justamente, de complacer a Nicolás, y así
fue durante un tiempo. ¿Cómo entender, empero, que un domingo, terminada la cena,
que había sido magnífica, despidiese él a un varón tan insigne, causa indirecta
de algunos de sus momentos más deliciosos en la tierra? Misterio impenetrable.
–¡Era
un ladrón! –fue la respuesta que le dio al cuñado.
Ni
los esfuerzos de éste ni los de la hermana y de los amigos, ni de los bienes, nada
mejoró a nuestro triste Nicolás. La secreción intestinal se hizo crónica, y la lombriz
se había multiplicado infinitamente, teoría que no sé si es verdadera, pero que
era, al fin de cuentas, la del cuñado. Los últimos años fueron cruentos. Casi se
podría jurar que él vivió entonces, con el cutis continuamente verdoso, irritado,
con los ojos bizcos, padeciendo para sus adentros mucho más de lo que hacía sufrir
a quienes lo rodeaban. La cosa más ínfima o la más tremenda le trituraba por igual
los nervios: un buen discurso, un artista hábil, un carruaje, una corbata, un soneto,
un dicho, un sueño interesante, todo le provocaba una crisis.
¿Habrá
querido dejarse morir? Así podría suponérselo, al ver la impasibilidad con que rechazó
los remedios de los principales médicos de la corte; fue necesario recurrir a la
simulación y administrarlos, por fin, como recetados por un ignorante de la época.
Pero ya era tarde. La muerte se lo llevó al cabo de dos semanas.
–¿Joaquim
Soares? –vociferó atónito el cuñado, al enterarse de la cláusula testamentaria del
difunto que ordenaba que el cajón fuese fabricado por el susodicho. Pero los cajones
de ese hombre son de pésima calidad, y…
–¡Paciencia!
–lo interrumpió su mujer–; la voluntad de mi hermano ha de cumplirse.
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