Franz Kafka
Ante la Ley hay un guardián.
Un campesino se presenta frente a este guardián, y solicita que le permita entrar
en la Ley. Pero el guardián contesta que por ahora no puede dejarlo entrar. El hombre
reflexiona y pregunta si más tarde lo dejarán entrar.
–Tal vez –dice
el centinela– pero no por ahora.
La puerta
que da a la Ley está abierta, como de costumbre; cuando el guardián se hace a un
lado, el hombre se inclina para espiar. El guardián lo ve, sonríe y le dice:
–Si tu deseo
es tan grande, haz la prueba de entrar a pesar de mi prohibición. Pero recuerda
que soy poderoso. Y sólo soy el último de los guardianes. Entre salón y salón también
hay guardianes, cada uno más poderoso que el otro. Ya el tercer guardián es tan
terrible que no puedo mirarlo siquiera.
El campesino
no había previsto estas dificultades; la Ley debería ser siempre accesible para
todos, piensa, pero al fijarse en el guardián, con su abrigo de pieles, su nariz
grande y aguileña, su barba negra de tártaro, rala y negra, decide que le conviene
más esperar. El guardián le da un escabel y le permite sentarse a un costado de
la puerta.
Allí espera
días y años. Intenta infinitas veces entrar y fatiga al guardián con sus súplicas.
Con frecuencia el guardián conversa brevemente con él, le hace preguntas sobre su
país y sobre muchas otras cosas; pero son preguntas indiferentes, como las de los
grandes señores, y, finalmente siempre le repite que no puede dejarlo entrar. El
hombre, que se ha provisto de muchas cosas para el viaje, sacrifica todo, por valioso
que sea, para sobornar al guardián. Este acepta todo, en efecto, pero le dice:
–Lo acepto
para que no creas que has omitido ningún esfuerzo.
Durante esos
largos años, el hombre observa casi continuamente al guardián: se olvida de los
otros y le parece que éste es el único obstáculo que lo separa de la Ley. Maldice
su mala suerte, durante los primeros años audazmente y en voz alta; más tarde, a
medida que envejece, sólo murmura para sí. Retorna a la infancia, y como en su cuidadosa
y larga contemplación del guardián ha llegado a conocer hasta las pulgas de su cuello
de piel, también suplica a las pulgas que lo ayuden y convenzan al guardián. Finalmente,
su vista se debilita, y ya no sabe si realmente hay menos luz, o si sólo lo engañan
sus ojos. Pero en medio de la oscuridad distingue un resplandor, que surge inextinguible
de la puerta de la Ley. Ya le queda poco tiempo de vida. Antes de morir, todas las
experiencias de esos largos años se confunden en su mente en una sola pregunta,
que hasta ahora no ha formulado. Hace señas al guardián para que se acerque, ya
que el rigor de la muerte comienza a endurecer su cuerpo. El guardián se ve obligado
a agacharse mucho para hablar con él, porque la disparidad de estaturas entre ambos
ha aumentado bastante con el tiempo, para desmedro del campesino.
–¿Qué quieres
saber ahora? –pregunta el guardián–. Eres insaciable.
–Todos se
esfuerzan por llegar a la Ley –dice el hombre–; ¿cómo es posible entonces que durante
tantos años nadie más que yo pretendiera entrar?
El guardián
comprende que el hombre está por morir, y para que sus desfallecientes sentidos
perciban sus palabras, le dice junto al oído con voz atronadora:
–Nadie podía
pretenderlo porque esta entrada era solamente para ti. Ahora voy a cerrarla.
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