Slawomir Mrozek
Vivo en una casa no lejos de la carretera.
Junto a esa carretera, a la entrada de la curva, crece un árbol.
Cuando yo era niño,
la carretera era aún un camino de tierra. Es decir, polvorienta en verano, fangosa
en primavera y en otoño, y en invierno cubierta de nieve igual que los campos. Ahora
es de asfalto en todas las estaciones del año.
Cuando yo era joven,
por el camino pasaban carros de campesinos arrastrados por bueyes, y sólo entre
la salida y la puesta de sol. Los conocía todos, porque eran de por aquí. Eran más
raros los carros de caballos. Ahora los coches corren por la carretera de día y
de noche. No conozco ninguno, aparecen de no se sabe dónde y desaparecen hacia no
se sabe dónde.
Sólo el árbol ha quedado
igual, verde desde la primavera hasta el otoño. Crece en mi parcela.
Recibí un escrito de
la Autoridad. “Existe el peligro –decía el escrito– de que un coche pueda chocar
contra el árbol, ya que el árbol crece en la curva. Por lo tanto, hay que talarlo”.
Me quedé preocupado.
Tenían razón. Efectivamente, el árbol está junto a la curva, y cada vez hay más
coches que cada vez corren más rápido y sin prudencia. En cualquier momento puede
chocar alguno contra el árbol. Así que tomé una escopeta de dos cañones, me senté
bajo el árbol y, al ver acercarse al primero, disparé. Pero no acerté. Por eso me
arrestaron y me llevaron a juicio.
Traté de explicar al
tribunal que había fallado únicamente porque mi vista ya no es buena, pero que si
me dieran unas gafas seguro que acertaba. No sirvió de nada.
No hay justicia. Es
verdad que un coche puede chocar contra el árbol y dañarlo. Pero sólo con que me
dieran unas gafas y algo de munición, me quedaría sentado vigilando. ¿A qué tanta
prisa por talar un árbol si hay otros métodos que pueden protegerlo de un accidente?
Y no les costaría nada,
aparte de la munición. ¿Acaso es un gasto excesivo?
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