Alfonso Hernández Catá
Su
sombra, curvándose en el terreno desigual, se alargaba detrás de él, y en la quietud
soporífera de la tarde sólo se oían los murmullos vagamente dísonos de la ciudad,
y las ráfagas caliginosas que luego de agitar los vergeles y los gallardos sicomoros
erguidos a las márgenes del Cedrón, venían a estremecer el desbordamiento gris de
su barba y a turbar sus meditaciones. Aquellas tibias ráfagas henchidas de aromas
le recordaban los alientos capitosos de Marta y de María la de Magdal.
Había salido de Jerusalén después de la colación de
mediodía por la puerta de Efraím, ansioso de expandir en la soledad la turbulencia
de sus ideas. Y marchaba con lentos pasos, abatida la cabeza, que sólo de tiempo
en tiempo alzaba para mirar a su diestra la mole del monte Oh-veto y la verde extensión
del valle, donde, sobre el reposado ondular, las anémonas y los lirios abríanse
como un florecimiento de purezas.
Su pensamiento, saltando los sucesos cercanos, iba hasta
la bienhadada hora en que la luz entrando en su espíritu, antes todo tinieblas,
habíale hecho abandonar el regalo familiar en su aldea de Karioth, para seguir al
sublime maestro. Andaba, andaba, olvidando con sus meditaciones las fatigas de su
cuerpo. Y sus pensamientos eran una bendición para los ojos de su materia que habían
visto los prodigios de leprosos sanados y de muertos alzados con vidas de sus tumbas,
y era un epinicio para los ojos de su alma, que habían logrado conocer en el nazareno
enfermizo, de laberíntico platicar y de carácter extraño que iba desde la mansedumbre
máxima hasta las iracundas violencias, al hijo de Aquel que en el Cielo todo lo
creó y todo desde allí lo rige. Andaba, andaba, y cuando sus pies descalzos se hundían
en las pequeñas abras del camino, la túnica, estremeciéndose, acusaba su musculatura
viril, y en la bolsa cantaban argentinamente los siglos, oblaciones hechas a la
divina compañía por las caritativas mujeres.
Al fin sentóse a reposar, y mientras
miraba lejos de él, hacia la puerta de los Rébanos, un fariseo que lanzaba con su
honda guijarros a un águila mientras ésta describía rápidas espirales imperfectas
en torno del cadáver de una alimaña, un anciano, cuya llegada no advirtiera, sentóse
en un peñasco próximo y le saludó con la palabra Paz.
–Sea la paz contigo, hermano.
Y hablaron. El anciano habló al apóstol, con segura
voz impregnada de sabiduría, de todas las ciencias, de todas las artes, de todas
las filosofías, afirmándole conocer otras lenguas que él, sólo sabedor de la aramea,
no sospechaba que existiesen. Y en tanto que de los labios desconocidos fluía la
plática, el tesorero divino se preguntaba si no sería la conversión de aquel hombre
de figura majestuosa y de talento profundo como el Tiberiades y caudaloso como el
Hinnon, el mejor tesoro que pudiera ofrendarle al maestro.
–¿Eres escriba?… ¿No? Entonces descarrías –como el rebaño
que desoyendo las voces del pastor que le muestra la buena senda con su lanza, se
precipita en los barrancos– las luces que te dio el Padre del que es mi maestro,
siguiendo las idólatras falsedades de los Nicolaístas, de los Gnósticos o de los
Simoníacos.
El viejo movía negativamente la cabeza. Y el santo no
veía en sus ojos un sulfúreo brillo, ni en su frente, bajo los largos cabellos nazarenos,
la insinuación de dos protuberancias córneas, ni veía en la tierra que hollaban
sus pies las marcas bisulcas de unos cascos de macho cabrío.
–Mi religión no te es conocida. ¿Crees que el mundo
está entre tu aldea y el mar Muerto y entre el monte del Mal Consejo y el mar de
Mármara? El mundo es inmenso y hay en él muchos hombres y muchos dioses.
–No hay más Dios que uno: el Galileo es su hijo y debes
creer en él. Ha ordenado a las aguas, ha multiplicado los alimentos y ha vuelto
la vida a cuerpos ya pútridos.
–Tu Dios es de debilidad. Si es fuerte y todopoderoso,
¿por qué no aniquiló a los escribas y a los saduceos que se burlaron de él cuando
les dijo en el pórtico del templo que era el hijo de Dios? ¿Por qué no convierte
a los judíos que le llaman impostor y se niegan a reconocerle por el Mesías?
–Porque nuestra religión no ama el rigor, sino la fraternidad.
Pero oyéndole, muchos han visto la luz y han besado sus pies y le han llamado por
su nombre: Hijo del verdadero Dios.
–Sólo ha convertido a débiles y a mujeres. Y él, que
reverencia a su Padre, ha obligado a otros hijos a que abandonen hermanos y deudos
para seguirle. Pudiendo hacer el mundo perfecto, ha hecho que los animales para
vivir se tengan que devorar los unos a los otros, ama la adulación y se deja ungir
los pies con perfumes, permitiendo que Juan y Jacobo murmuren de ti, porque propusiste
la venta de ese sándalo para repartir a los menesterosos el producto… En vuestra
peregrinación nada habéis hecho de divino. Esos milagros son naturales, y llegará
el día en que sean comprensibles para todos los hombres. Los convertidos por vuestras
predicaciones son pobres de espíritu, y por cada varón que habéis arrancado a Tyro
y a Sidón y a Samaria, han olvidado el culto de sus hogares muchas mujeres para
quienes la divinidad de tu maestro sólo está en la barba rizada, en la elocuencia
de sus frases, en los amplios ademanes imperativos y en el fuego de sus miradas
que habla de otros fuegos concupiscentes.
–¡Herejía, herejía!
Y mientras en la quietud vesperal temblaban los acentos
demoledores, Judas meditaba cómo aquel viejo sabía las calumnias de que era víctima
por parte de Jacobo y de Juan, Insinuó el desconocido:
–Y si es ciertamente el Salvador, las Escrituras no
podrán cumplirse: Santiago, Juan, Felipe, Mateo y Andrés han tenido tentaciones
y se han negado a vender al Galileo. Hasta ahora, vuestra religión es sólo de vanidad
y de triunfo. Falta la profetizada acción de mansedumbre; falta que el Galileo,
que ya ha demostrado ser un gran hombre, muestre a sus enemigos y a su propio rebaño
que es Dios.
–¡Es Dios! Es el hijo de Dios, y con el Santo Espíritu
es uno solo. No hay más Dios que él y siendo tres es uno siendo uno domina todo
el Universo.
Y encendida en el fuego de la fe su mirada húmeda, buen
Judas narró cómo con la sola virtud de su palabra había el hijo de María alzado
de la tumba a Lázaro y al unigénito de Jairo. Y sin amedrentarse por la sonrisa
fosforescente y gentílica del viejo, refirióle, una a una, las sorprendentes parábolas
del convite de los judíos, de la perla, del Samaritano y la del trigo y la cizaña.
Y aun, sin hacer caso del incrédulo musitar, le dijo cómo siendo un niño había triunfado
con su sapiencia de la de los doctores y cómo en la puerta del templo había respondido
a la salutación de un mendigo tullido con estas milagrosas palabras: “No tengo oro
ni plata, pero te doy lo que poseo: levántate, que ya estás sano”.
Pero el viejo seguía murmurando:
–El mundo se quedará sin redimir, porque los discípulos
del Galileo son egoístas. Oseas, Jonás, Amós, Ezechiel y Elías habrán mentido, y
los hombres no serán redimidos por el que se llama redentor.
De
la ciudad, pasando por Gethsemaní, partía una caravana. En la penumbra vespertina,
la larga fila de camellos, graves y deformes, aparecía velada por el polvo que alzaba
el múltiple pisar. Y las ráfagas abrasadoras del desierto, que se refrescaban al
besar los vergeles, acercaban las voces de los beduinos y el ruf-ruf de un pandero
con el que uno de los viandantes distraía la marcha.
Obseso por la tenaz afirmación del desconocido, aseguró
Judas:
–El mundo será redimido. Los profetas no quedarán como
impostores. Jesús de Nazareth, el hijo de Dios, morirá por todos los hombres que
han sido y por los que han de ser y por los que son.
Entonces el viejo, arrodillándose súbitamente, besó
los pies del apóstol. Lágrimas de júbilo ponían, como las noches serenas en los
campos, gotas transparentes en la ola de su barba gris. (Judas no veía sus negras
alas, ni sus patas de caprípedo, ni sus córneos abultamientos). Y su voz era tremolada
por los sollozos cuando dijo:
–¡Oh, tú eres el único generoso y bueno Judas! Dios
te coloca a su diestra porque tú vas a ser instrumento para que la redención se
realice… Tú has desoído la voz del orgullo que te aconsejaba anteponer el prestigio
de tu nombre a la salvación de la humanidad… Tú venderás al maestro para que no
muera como simple criatura, sino como Dios. Y porque no sean imposturas los vaticinios
y porque la voluntad de Dios, el que es padre de tu maestro, se cumpla te expondrás
a que la multitud ignara te moteje de infiel… Sí, yo me convierto a la religión
única. La luz ha entrado en mi espíritu al igual de una espada que hiere. Tu acción
sublime me hace reconocer a Dios. Le venderás y será el precio de tu acción noble
lo que compre la redención del mundo. ¿Qué sería de los hombres sin ti? Sólo tu
espíritu abnegado los salva. Eres el discípulo único; el espíritu clarividente sabedor
de que preservando de la muerte al cuerpo de Jesús expones a morir a su divinidad.
Al venderle, cumples la voluntad del Padre, llevas a término los designios de la
vida humana del Hijo y eres brazo del Espíritu Santo que inspiró a los profetas.
¡Oh Judas! Tú eres el redentor… Ve a ver a los príncipes de los judíos, pero dame
antes a besar la diestra que ha de sellar el pacto. ¡Oh discípulo noble que no sabes
de egoísmo! ¡Oh amado de Dios!
Y entonces fue cuando el buen Judas tendió al anciano,
que en la oscuridad sonreía, la mano calumniada y heroica que había de recibir los
treinta denarios.
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