Roberto Bolaño
La forma en que se desarrolló mi amistad con Sensini sin duda se sale de
lo corriente. En aquella época yo tenía veintitantos años y era más pobre que una
rata. Vivía en las afueras de Girona, en una casa en ruinas que me habían dejado
mi hermana y mi cuñado tras marcharse a México y acababa de perder un trabajo de
vigilante nocturno en un cámping de Barcelona, el cual había acentuado mi disposición
a no dormir durante las noches. Casi no tenía amigos y lo único que hacía era escribir
y dar largos paseos que comenzaban a las siete de la tarde, tras despertar, momento
en el cual mi cuerpo experimentaba algo semejante al jet-lag, una sensación
de estar y no estar, de distancia con respecto a lo que me rodeaba, de indefinida
fragilidad. Vivía con lo que había ahorrado durante el verano y aunque apenas gastaba
mis ahorros iban menguando al paso del otoño. Tal vez eso fue lo que me impulsó
a participar en el Concurso Nacional de Literatura de Alcoy, abierto a escritores
de lengua castellana, cualquiera que fuera su nacionalidad y lugar de residencia.
El premio estaba divido en tres modalidades: poesía, cuento y ensayo. Primero pensé
en presentarme en poesía, pero enviar a luchar con los leones (o con las hienas)
aquello que era lo que mejor hacía me pareció indecoroso. Después pensé en presentarme
en ensayo, pero cuando me enviaron las bases descubrí que éste debía versar sobre
Alcoy, sus alrededores, su historia, sus hombres ilustres, su proyección en el futuro
y eso me excedía. Decidí, pues, presentarme en cuento y envié por triplicado el
mejor que tenía (no tenía muchos) y me senté a esperar.
Cuando el premio se falló trabajaba de vendedor ambulante
en una feria de artesanía en donde absolutamente nadie vendía artesanías. Obtuve
el tercer accésit y diez mil pesetas que el Ayuntamiento de Alcoy me pagó religiosamente.
Poco después me llegó el libro, en el que no escaseaban las erratas, con el ganador
y los seis finalistas. Por supuesto, mi cuento era mejor que el que se había llevado
el premio gordo, lo que me llevó a maldecir al jurado y a decirme que, en fin, eso
siempre pasa. Pero lo que realmente me sorprendió fue encontrar en el mismo libro
a Luis Antonio Sensini, el escritor argentino, segundo accésit, con un cuento en
donde el narrador se iba al campo y allí se le moría su hijo o con un cuento en
donde el narrador se iba al campo porque en la ciudad se le había muerto su hijo,
no quedaba nada claro, lo cierto es que en el campo, un campo plano y más bien yermo,
el hijo del narrador se seguía muriendo, en fin, el cuento era claustrofóbico, muy
al estilo de Sensini, de los grandes espacios geográficos de Sensini que de pronto
se achicaban hasta tener el tamaño de un ataúd, y superior al ganador y al primer
accésit y también superior al tercer accésit y al cuarto, quinto y sexto.
No sé qué fue lo que me impulsó a pedirle al Ayuntamiento
de Alcoy la dirección de Sensini. Yo había leído una novela suya y algunos de sus
cuentos en revistas latinoamericanas. La novela era de las que hacen lectores. Se
llamaba Ugarte y trataba sobre algunos momentos de la vida de Juan de Ugarte,
burócrata en el Virreinato del Río de la Plata a finales del siglo XVIII. Algunos
críticos, sobre todo españoles, la habían despachado diciendo que se trataba de
una especie de Kafka colonial, pero poco a poco la novela fue haciendo sus propios
lectores y para cuando me encontré a Sensini en el libro de cuentos de Alcoy, Ugarte
tenía repartidos en varios rincones de América y España unos pocos y fervorosos
lectores, casi todos amigos o enemigos gratuitos entre sí. Sensini, por descontado,
tenía otros libros, publicados en Argentina o en editoriales españolas desaparecidas,
y pertenecía a esa generación intermedia de escritores nacidos en los años veinte,
después de Cortázar, Bioy, Sábato, Mujica Láinez, y cuyo exponente más conocido
(al menos por entonces, al menos para mí) era Haroldo Conti, desaparecido en uno
de los campos especiales de la dictadura de Videla y sus secuaces. De esta generación
(aunque tal vez la palabra generación sea excesiva) quedaba poco, pero no por falta
de brillantez o talento; seguidores de Roberto Arlt, periodistas y profesores y
traductores, de alguna manera anunciaron lo que vendría a continuación, y lo anunciaron
a su manera triste y escéptica que al final se los fue tragando a todos.
A mí me gustaban. En una época lejana de mi vida había
leído las obras de teatro de Abelardo Castillo, los cuentos de Rodolfo Walsh (como
Conti asesinado por la dictadura), los cuentos de Daniel Moyano, lecturas parciales
y fragmentadas que ofrecían las revistas argentinas o mexicanas o cubanas, libros
encontrados en las librerías de viejo del D.F., antologías piratas de la literatura
bonaerense, probablemente la mejor en lengua española de este siglo, literatura
de la que ellos formaban parte y que no era ciertamente la de Borges o Cortázar
y a la que no tardarían en dejar atrás Manuel Puig y Osvaldo Soriano, pero que ofrecía
al lector textos compactos, inteligentes, que propiciaban la complicidad y la alegría.
Mi favorito, de más está decirlo, era Sensini, y el hecho de alguna manera sangrante
y de alguna manera halagador de encontrármelo en un concurso literario de provincias
me impulsó a intentar establecer contacto con él, saludarlo, decirle cuánto lo quería.
Así pues, el Ayuntamiento de Alcoy no tardó en enviarme
su dirección, vivía en Madrid, y una noche, después de cenar o comer o merendar,
le escribí una larga carta en donde hablaba de Ugarte, de los otros cuentos
suyos que había leído en revistas, de mí, de mi casa en las afueras de Girona, del
concurso literario (me reía del ganador), de la situación política chilena y argentina
(todavía estaban bien establecidas ambas dictaduras), de los cuentos de Walsh (que
era el otro a quien más quería junto con Sensini), de la vida en España y de la
vida en general. Contra lo que esperaba, recibí una carta suya apenas una semana
después. Comenzaba dándome las gracias por la mía, decía que en efecto el Ayuntamiento
de Alcoy también le había enviado a él el libro con los cuentos galardonados pero
que, al contrario que yo, él no había encontrado tiempo (aunque después, cuando
volvía de forma sesgada sobre el mismo tema, decía que no había encontrado ánimo
suficiente) para repasar el relato ganador y los accésits, aunque en estos días
se había leído el mío y lo había encontrado de calidad, “un cuento de primer orden”,
decía, conservo la carta, y al mismo tiempo me instaba a perseverar, pero no, como
al principio entendí, a perseverar en la escritura sino a perseverar en los concursos,
algo que él, me aseguraba, también haría. Acto seguido pasaba a preguntarme por
los certámenes literarios que se “avizoraban en el horizonte”, encomiándome que
apenas supiera de uno se lo hiciera saber en el acto. En contrapartida me adjuntaba
las señas de dos concursos de relatos, uno en Plasencia y el otro en Écija, de 25.000
y 30.000 pesetas respectivamente, cuyas bases según pude comprobar más tarde extraía
de periódicos y revistas madrileñas cuya sola existencia era un crimen o un milagro,
depende. Ambos concursos aún estaban a mi alcance y Sensini terminaba su carta de
manera más bien entusiasta, como si ambos estuviéramos en la línea de salida de
una carrera interminable, amén de dura y sin sentido. “Valor y a trabajar”, decía.
Recuerdo que pensé: qué extraña carta, recuerdo que
releí algunos capítulos de Ugarte, por esos días aparecieron en la plaza
de los cines de Girona los vendedores ambulantes de libros, gente que montaba sus
tenderetes alrededor de la plaza y que ofrecía mayormente stocks invendibles,
los saldos de las editoriales que no hacía mucho habían quebrado, libros de la Segunda
Guerra Mundial, novelas de amor y de vaqueros, colecciones de postales. En uno de
los tenderetes encontré un libro de cuentos de Sensini y lo compré. Estaba como
nuevo –de hecho era un libro nuevo, de aquellos que las editoriales venden rebajados
a los únicos que mueven este material, los ambulantes, cuando ya ninguna librería,
ningún distribuidor quiere meter las manos en ese fuego– y aquella semana fue una
semana Sensini en todos los sentidos. A veces releía por centésima vez su carta,
otras veces hojeaba Ugarte, y cuando quería acción, novedad, leía sus cuentos.
Éstos, aunque trataban sobre una gama variada de temas y situaciones, generalmente
se desarrollaban en el campo, en la pampa, y eran lo que al menos antiguamente se
llamaban historias de hombres a caballo. Es decir historias de gente armada, desafortunada,
solitaria o con un peculiar sentido de la sociabilidad. Todo lo que en Ugarte
era frialdad, un pulso preciso de neurocirujano, en el libro de cuentos era calidez,
paisajes que se alejaban del lector muy lentamente (y que a veces se alejaban con
el lector), personajes valientes y a la deriva.
En el concurso de Plasencia no alcancé a participar,
pero en el de Écija sí. Apenas hube puesto los ejemplares de mi cuento (seudónimo:
Aloysius Acker) en el correo, comprendí que si me quedaba esperando el resultado
las cosas no podían sino empeorar. Así que decidí buscar otros concursos y de paso
cumplir con el pedido de Sensini. Los días siguientes, cuando bajaba a Girona, los
dediqué a trajinar periódicos atrasados en busca de información: en algunos ocupaban
una columna junto a ecos de sociedad, en otros aparecían entre sucesos y deportes,
el más serio de todos los situaba a mitad de camino del informe del tiempo y las
notas necrológicas, ninguno, claro, en las páginas culturales. Descubrí, asimismo,
una revista de la Generalitat que entre becas, intercambios, avisos de trabajo,
cursos de posgrado, insertaba anuncios de concursos literarios, la mayoría de ámbito
catalán y en lengua catalana, pero no todos. Pronto tuve tres concursos en ciernes
en los que Sensini y yo podíamos participar y le escribí una carta.
Como siempre, la respuesta me llegó a vuelta de correo.
La carta de Sensini era breve. Contestaba algunas de mis preguntas, la mayoría de
ellas relativas a su libro de cuentos recién comprado, y adjuntaba a su vez las
fotocopias de las bases de otros tres concursos de cuento, uno de ellos auspiciado
por los Ferrocarriles del Estado, premio gordo y diez finalistas a 50.000 pesetas
por barba, decía textualmente, el que no se presenta no gana, que por la intención
no quede. Le contesté diciéndole que no tenía tantos cuentos como para cubrir los
seis concursos en marcha, pero sobre todo intenté tocar otros temas, la carta se
me fue de la mano, le hablé de viajes, amores perdidos, Walsh, Conti, Francisco
Urondo, le pregunté por Gelman al que sin duda conocía, terminé contándole mi historia
por capítulos, siempre que hablo con argentinos termino enzarzándome con el tango
y el laberinto, les sucede a muchos chilenos.
La respuesta de Sensini fue puntual y extensa, al menos
en lo tocante a la producción y los concursos. En un folio escrito a un solo espacio
y por ambas caras exponía una suerte de estrategia general con respecto a los premios
literarios de provincias. Le hablo por experiencia, decía. La carta comenzaba por
santificarlos (nunca supe si en serio o en broma), fuente de ingresos que ayudaban
al diario sustento. Al referirse a las entidades patrocinadoras, ayuntamientos y
cajas de ahorro, decía “esa buena gente que cree en la literatura”, o “esos lectores
puros y un poco forzados”. No se hacía en cambio ninguna ilusión con respecto a
la información de la “buena gente”, los lectores que previsiblemente (o no tan previsiblemente)
consumirían aquellos libros invisibles. Insistía en que participara en el mayor
número posible de premios, aunque sugería que como medida de precaución les cambiara
el título a los cuentos si con uno solo, por ejemplo, acudía a tres concursos cuyos
fallos coincidían por las mismas fechas. Exponía como ejemplo de esto su relato
“Al amanecer”, relato que yo no conocía, y que él había enviado a varios certámenes
literarios casi de manera experimental, como el conejillo de Indias destinado a
probar los efectos de una vacuna desconocida. En el primer concurso, el mejor pagado,
“Al amanecer” fue como “Al amanecer”, en el segundo concurso se presentó como “Los
gauchos”, en el tercer concurso su título era “En la otra pampa”, y en el último
se llamaba “Sin remordimientos”. Ganó en el segundo y en el último, y con la plata
obtenida en ambos premios pudo pagar un mes y medio de alquiler, en Madrid los precios
estaban por las nubes. Por supuesto, nadie se enteró de que “Los gauchos” y “Sin
remordimientos” eran el mismo cuento con el título cambiado, aunque siempre existía
el riesgo de coincidir en más de una liza con un mismo jurado, oficio singular que
en España ejercían de forma contumaz una pléyade de escritores y poetas menores
o autores laureados en anteriores fiestas. El mundo de la literatura es terrible,
además de ridículo, decía. Y añadía que ni siquiera el repetido encuentro con un
mismo jurado constituía de hecho un peligro, pues éstos generalmente no leían las
obras presentadas o las leían por encima o las leían a medias. Y a mayor abundamiento,
decía, quién sabe si “Los gauchos” y “Sin remordimientos” no sean dos relatos distintos
cuya singularidad resida precisamente en el título. Parecidos, incluso muy parecidos,
pero distintos. La carta concluía enfatizando que lo ideal sería hacer otra cosa,
por ejemplo vivir y escribir en Buenos Aires, sobre el particular pocas dudas tenía,
pero que la realidad era la realidad, y uno tenía que ganarse los porotos (no sé
si en Argentina llaman porotos a las judías, en Chile sí) y que por ahora la salida
era ésa. Es como pasear por la geografía española, decía. Voy a cumplir sesenta
años, pero me siento como si tuviera veinticinco, afirmaba al final de la carta
o tal vez en la posdata. Al principio me pareció una declaración muy triste, pero
cuando la leí por segunda o tercera vez comprendí que era como si me dijera: ¿cuántos
años tenés vos, pibe? Mi respuesta, lo recuerdo, fue inmediata. Le dije que tenía
veintiocho, tres más que él. Aquella mañana fue como si recuperara si no la felicidad,
sí la energía, una energía que se parecía mucho al humor, un humor que se parecía
mucho a la memoria.
No me dediqué, como me sugería Sensini, a los concursos
de cuentos, aunque sí participé en los últimos que entre él y yo habíamos descubierto.
No gané en ninguno, Sensini volvió a hacer doblete en Don Benito y en Écija, con
un relato que originalmente se titulaba “Los sables” y que en Écija se llamó “Dos
espadas” y en Don Benito “El tajo más profundo”. Y ganó un accésit en el premio
de los ferrocarriles, lo que le proporcionó no solo dinero sino también un billete
franco para viajar durante un año por la red de la Renfe.
Con el tiempo fui sabiendo más cosas de él. Vivía en
un piso de Madrid con su mujer y su única hija, de diecisiete años, llamada Miranda.
Otro hijo, de su primer matrimonio, andaba perdido por Latinoamérica o eso quería
creer. Se llamaba Gregorio, tenía treintaicinco años, era periodista. A veces Sensini
me contaba de sus diligencias en organismos humanitarios o vinculados a los departamentos
de derechos humanos de la Unión Europea para averiguar el paradero de Gregorio.
En esas ocasiones las cartas solían ser pesadas, monótonas, como si mediante la
descripción del laberinto burocrático Sensini exorcizara a sus propios fantasmas.
Dejé de vivir con Gregorio, me dijo en una ocasión, cuando el pibe tenía cinco años.
No añadía nada más, pero yo vi a Gregorio de cinco años y vi a Sensini escribiendo
en la redacción de un periódico y todo era irremediable. También me pregunté por
el nombre y no sé por qué llegué a la conclusión de que había sido una suerte de
homenaje inconsciente a Gregorio Samsa. Esto último, por supuesto, nunca se lo dije.
Cuando hablaba de Miranda, por el contrario, Sensini se ponía alegre, Miranda era
joven, tenía ganas de comerse el mundo, una curiosidad insaciable, y además, decía,
era linda y buena. Se parece a Gregorio, decía, solo que Miranda es mujer (obviamente)
y no tuvo que pasar por lo que pasó mi hijo mayor.
Poco a poco las cartas de Sensini se fueron haciendo
más largas. Vivía en un barrio desangelado de Madrid, en un piso de dos habitaciones
más sala comedor, cocina y baño. Saber que yo disponía de más espacio que él me
pareció sorprendente y después injusto. Sensini escribía en el comedor, de noche,
“cuando la señora y la nena ya están dormidas”, y abusaba del tabaco. Sus ingresos
provenían de unos vagos trabajos editoriales (creo que corregía traducciones) y
de los cuentos que salían a pelear a provincias. De vez en cuando le llegaba algún
cheque por alguno de sus numerosos libros publicados, pero la mayoría de las editoriales
se hacían las olvidadizas o habían quebrado. El único que seguía produciendo dinero
era Ugarte, cuyos derechos tenía una editorial de Barcelona. Vivía, no tardé
en comprenderlo, en la pobreza, no una pobreza absoluta sino una de clase media
baja, de clase media desafortunada y decente. Su mujer (que ostentaba el curioso
nombre de Carmela Zajdman) trabajaba ocasionalmente en labores editoriales y dando
clases particulares de inglés, francés y hebreo, aunque en más de una ocasión se
había visto abocada a realizar faenas de limpieza. La hija solo se dedicaba a los
estudios y su ingreso en la universidad era inminente. En una de mis cartas le pregunté
a Sensini si Miranda también se iba a dedicar a la literatura. En su respuesta decía:
no, por Dios, la nena estudiará medicina.
Una noche le escribí pidiéndole una foto de su familia.
Solo después de dejar la carta en el correo me di cuenta de que lo que quería era
conocer a Miranda. Una semana después me llegó una fotografía tomada seguramente
en el Retiro en donde se veía a un viejo y a una mujer de mediana edad junto a una
adolescente de pelo liso, delgada y alta, con los pechos muy grandes. El viejo sonreía
feliz, la mujer de mediana edad miraba el rostro de su hija, como si le dijera algo,
y Miranda contemplaba al fotógrafo con una seriedad que me resultó conmovedora e
inquietante. Junto a la foto me envió la fotocopia de otra foto. En ésta aparecía
un tipo más o menos de mi edad, de rasgos acentuados, los labios muy delgados, los
pómulos pronunciados, la frente amplia, sin duda un tipo alto y fuerte que miraba
a la cámara (era una foto de estudio) con seguridad y acaso con algo de impaciencia.
Era Gregorio Sensini, antes de desaparecer, a los veintidós años, es decir bastante
más joven de lo que yo era entonces, pero con un aire de madurez que lo hacía parecer
mayor.
Durante mucho tiempo la foto y la fotocopia estuvieron
en mi mesa de trabajo. A veces me pasaba mucho rato contemplándolas, otras veces
me las llevaba al dormitorio y las miraba hasta caerme dormido. En su carta Sensini
me había pedido que yo también les enviara una foto mía. No tenía ninguna reciente
y decidí hacerme una en el fotomatón de la estación, en esos años el único fotomatón
de toda Girona. Pero las fotos que me hice no me gustaron. Me encontraba feo, flaco,
con el pelo mal cortado. Así que cada día iba postergando el envío de mi foto y
cada día iba gastando más dinero en el fotomatón. Finalmente cogí una al azar, la
metí en un sobre junto con una postal y se la envié. La respuesta tardó en llegar.
En el ínterin recuerdo que escribí un poema muy largo, muy malo, lleno de voces
y de rostros que parecían distintos pero que solo eran uno, el rostro de Miranda
Sensini, y que cuando yo por fin podía reconocerlo, nombrarlo, decirle Miranda,
soy yo, el amigo epistolar de tu padre, ella se daba media vuelta y echaba a correr
en busca de su hermano, Gregorio Samsa, en busca de los ojos de Gregorio Samsa que
brillaban al fondo de un corredor en tinieblas donde se movían imperceptiblemente
los bultos oscuros del terror latinoamericano.
La respuesta fue larga y cordial. Decía que Carmela
y él me encontraron muy simpático, tal como me imaginaban, un poco flaco, tal vez,
pero con buena pinta y que también les había gustado la postal de la catedral de
Girona que esperaban ver personalmente dentro de poco, apenas se hallaran más desahogados
de algunas contingencias económicas y domésticas. En la carta se daba por entendido
que no solo pasarían a verme sino que se alojarían en mi casa. De paso me ofrecían
la suya para cuando yo quisiera ir a Madrid. La casa es pobre, pero tampoco es limpia,
decía Sensini imitando a un famoso gaucho de tira cómica que fue muy famoso en el
Cono Sur a principios de los setenta. De sus tareas literarias no decía nada. Tampoco
hablaba de los concursos.
Al principio pensé en mandarle a Miranda mi poema, pero
después de muchas dudas y vacilaciones decidí no hacerlo. Me estoy volviendo loco,
pensé, si le mando esto a Miranda se acabaron las cartas de Sensini y además con
toda la razón del mundo. Así que no se lo mandé. Durante un tiempo me dediqué a
rastrearle bases de concursos. En una carta Sensini me decía que temía que la cuerda
se le estuviera acabando. Interpreté sus palabras erróneamente, en el sentido de
que ya no tenía suficientes certámenes literarios adonde enviar sus relatos.
Insistí en que viajaran a Girona. Les dije que Carmela
y él tenían mi casa a su disposición, incluso durante unos días me obligué a limpiar,
barrer, fregar y sacarle el polvo a las habitaciones en la seguridad (totalmente
infundada) de que ellos y Miranda estaban al caer. Argüí que con el billete abierto
de la Renfe en realidad solo tendrían que comprar dos pasajes, uno para Carmela
y otro para Miranda, y que Cataluña tenía cosas maravillosas que ofrecer al viajero.
Hablé de Barcelona, de Olot, de la Costa Brava, de los días felices que sin duda
pasaríamos juntos. En una larga carta de respuesta, en donde me daba las gracias
por mi invitación, Sensini me informaba que por ahora no podían moverse de Madrid.
La carta, por primera vez, era confusa, aunque a eso de la mitad se ponía a hablar
de los premios (creo que se había ganado otro) y me daba ánimos para no desfallecer
y seguir participando. En esta parte de la carta hablaba también del oficio de escritor,
de la profesión, y yo tuve la impresión de que las palabras que vertía eran en parte
para mí y en parte un recordatorio que se hacía a sí mismo. El resto, como ya digo,
era confuso. Al terminar de leer tuve la impresión de que alguien de su familia
no estaba bien de salud.
Dos o tres meses después me llegó la noticia de que
probablemente habían encontrado el cadáver de Gregorio en un cementerio clandestino.
En su carta Sensini era parco en expresiones de dolor, solo me decía que tal día,
a tal hora, un grupo de forenses, miembros de organizaciones de derechos humanos,
encontraron una fosa común con más de cincuenta cadáveres de jóvenes, etc. Por primera
vez no tuve ganas de escribirle. Me hubiera gustado llamarlo por teléfono, pero
creo que nunca tuvo teléfono y si lo tuvo yo ignoraba su número. Mi contestación
fue escueta. Le dije que lo sentía, aventuré la posibilidad de que tal vez el cadáver
de Gregorio no fuera el cadáver de Gregorio.
Luego llegó el verano y me puse a trabajar en un hotel
de la costa. En Madrid ese verano fue pródigo en conferencias, cursos, actividades
culturales de toda índole, pero en ninguna de ellas participó Sensini y si participó
en alguna el periódico que yo leía no lo reseñó.
A finales de agosto le envié una tarjeta. Le decía que
posiblemente cuando acabara la temporada fuera a hacerle una visita. Nada más. Cuando
volví a Girona, a mediados de septiembre, entre la poca correspondencia acumulada
bajo la puerta encontré una carta de Sensini con fecha 7 de agosto. Era una carta
de despedida. Decía que volvía a la Argentina, que con la democracia ya nadie le
iba a hacer nada y que por tanto era ocioso permanecer más tiempo fuera. Además,
si quería saber a ciencia cierta el destino final de Gregorio no había más remedio
que volver. Carmela, por supuesto, regresa conmigo, anunciaba, pero Miranda se queda.
Le escribí de inmediato, a la única dirección que tenía, pero no recibí respuesta.
Poco a poco me fui haciendo a la idea de que Sensini
había vuelto para siempre a la Argentina y que si no me escribía él desde allí ya
podía dar por acabada nuestra relación epistolar. Durante mucho tiempo estuve esperando
su carta o eso creo ahora, al recordarlo. La carta de Sensini, por supuesto, no
llegó nunca. La vida en Buenos Aires, me consolé, debía de ser rápida, explosiva,
sin tiempo para nada, solo para respirar y parpadear. Volví a escribirle a la dirección
que tenía de Madrid, con la esperanza de que le hicieran llegar la carta a Miranda,
pero al cabo de un mes el correo me la devolvió por ausencia del destinatario. Así
que desistí y dejé que pasaran los días y fui olvidando a Sensini, aunque cuando
iba a Barcelona, muy de tanto en tanto, a veces me metía tardes enteras en librerías
de viejo y buscaba sus libros, los libros que yo conocía de nombre y que nunca iba
a leer. Pero en las librerías solo encontré viejos ejemplares de Ugarte y
de su libro de cuentos publicado en Barcelona y cuya editorial había hecho suspensión
de pagos, casi como una señal dirigida a Sensini, dirigida a mí.
Uno o dos años después supe que había muerto. No sé
en qué periódico leí la noticia. Tal vez no la leí en ninguna parte, tal vez me
la contaron, pero no recuerdo haber hablado por aquellas fechas con gente que lo
conociera, por lo que probablemente debo de haber leído en alguna parte la noticia
de su muerte. Ésta era escueta: el escritor argentino Luis Antonio Sensini, exiliado
durante algunos años en España, había muerto en Buenos Aires. Creo que también,
al final, mencionaban Ugarte. No sé por qué, la noticia no me impresionó.
No sé por qué, el que Sensini volviera a Buenos Aires a morir me pareció lógico.
Tiempo después, cuando la foto de Sensini, Carmela y
Miranda y la fotocopia de la foto de Gregorio reposaban junto con mis demás recuerdos
en una caja de cartón que por algún motivo que prefiero no indagar aún no he quemado,
llamaron a la puerta de mi casa. Debían de ser las doce de la noche, pero yo estaba
despierto. La llamada, sin embargo, me sobresaltó. Ninguna de las pocas personas
que conocía en Girona hubieran ido a mi casa a no ser que ocurriera algo fuera de
lo normal. Al abrir me encontré a una mujer de pelo largo debajo de un gran abrigo
negro. Era Miranda Sensini, aunque los años transcurridos desde que su padre me
envió la foto no habían pasado en vano. Junto a ella estaba un tipo rubio, alto,
de pelo largo y nariz ganchuda. Soy Miranda Sensini, me dijo con una sonrisa. Ya
lo sé, dije yo y los invité a pasar. Iban de viaje a Italia y luego pensaban cruzar
el Adriático rumbo a Grecia. Como no tenían mucho dinero viajaban haciendo autostop.
Aquella noche durmieron en mi casa. Les hice algo de cenar. El tipo se llamaba Sebastián
Cohen y también había nacido en Argentina, pero desde muy joven vivía en Madrid.
Me ayudó a preparar la cena mientras Miranda inspeccionaba la casa. ¿Hace mucho
que la conoces?, preguntó. Hasta hace un momento solo la había visto en foto, le
contesté.
Después de cenar les preparé una habitación y les dije
que se podían ir a la cama cuando quisieran. Yo también pensé en meterme a mi cuarto
y dormirme, pero comprendí que aquello iba a resultar difícil, si no imposible,
así que cuando supuse que ya estaban dormidos bajé a la primera planta y puse la
tele, con el volumen muy bajo, y me puse a pensar en Sensini.
Poco después sentí pasos en la escalera. Era Miranda.
Ella tampoco podía quedarse dormida. Se sentó a mi lado y me pidió un cigarrillo.
Al principio hablamos de su viaje, de Girona (llevaban todo el día en la ciudad,
no le pregunté por qué habían llegado tan tarde a mi casa), de las ciudades que
pensaban visitar en Italia. Después hablamos de su padre y de su hermano. Según
Miranda, Sensini nunca se repuso de la muerte de Gregorio. Volvió para buscarlo,
aunque todos sabíamos que estaba muerto. ¿Carmela también?, pregunté. Todos, dijo
Miranda, menos él. Le pregunté cómo le había ido en Argentina. Igual que aquí, dijo
Miranda, igual que en Madrid, igual que en todas partes. Pero en Argentina lo querían,
dije yo. Igual que aquí, dijo Miranda. Saqué una botella de coñac de la cocina y
le ofrecí un trago. Estás llorando, dijo Miranda. Cuando la miré ella desvió la
mirada. ¿Estabas escribiendo?, dijo. No, miraba la tele. Quiero decir cuando Sebastián
y yo llegamos, dijo Miranda, ¿estabas escribiendo? Sí, dije. ¿Relatos? No, poemas.
Ah, dijo Miranda. Bebimos largo rato en silencio, contemplando las imágenes en blanco
y negro del televisor. Dime una cosa, le dije, ¿por qué le puso tu padre Gregorio
a Gregorio? Por Kafka, claro, dijo Miranda. ¿Por Gregorio Samsa? Claro, dijo Miranda.
Ya, me lo suponía, dije yo. Después Miranda me contó a grandes trazos los últimos
meses de Sensini en Buenos Aires.
Se había marchado de Madrid ya enfermo y contra la opinión
de varios médicos argentinos que lo trataban gratis y que incluso le habían conseguido
un par de internamientos en hospitales de la Seguridad Social. El reencuentro con
Buenos Aires fue doloroso y feliz. Desde la primera semana se puso a hacer gestiones
para averiguar el paradero de Gregorio. Quiso volver a la universidad, pero entre
trámites burocráticos y envidias y rencores de los que no faltan el acceso le fue
vedado y se tuvo que conformar con hacer traducciones para un par de editoriales.
Carmela, por el contrario, consiguió trabajo como profesora y durante los últimos
tiempos vivieron exclusivamente de lo que ella ganaba. Cada semana Sensini le escribía
a Miranda. Según ésta, su padre se daba cuenta de que le quedaba poca vida e incluso
en ocasiones parecía ansioso de apurar de una vez por todas las últimas reservas
y enfrentarse a la muerte. En lo que respecta a Gregorio, ninguna noticia fue concluyente.
Según algunos forenses, su cuerpo podía estar entre el montón de huesos exhumados
de aquel cementerio clandestino, pero para mayor seguridad debía hacerse una prueba
de ADN, pero el gobierno no tenía fondos o no tenía ganas de que se hiciera la prueba
y ésta se iba cada día retrasando un poco más. También se dedicó a buscar a una
chica, una probable compañera que Goyo posiblemente tuvo en la clandestinidad, pero
la chica tampoco apareció. Luego su salud se agravó y tuvo que ser hospitalizado.
Ya ni siquiera escribía, dijo Miranda. Para él era muy importante escribir cada
día, en cualquier condición. Sí, le dije, creo que así era. Después le pregunté
si en Buenos Aires alcanzó a participar en algún concurso. Miranda me miró y se
sonrió. Claro, tú eras el que participaba en los concursos con él, a ti te conoció
en un concurso. Pensé que tenía mi dirección por la simple razón de que tenía todas
las direcciones de su padre, pero que solo en ese momento me había reconocido. Yo
soy el de los concursos, dije. Miranda se sirvió más coñac y dijo que durante un
año su padre había hablado bastante de mí. Noté que me miraba de otra manera. Debí
importunarlo bastante, dije. Qué va, dijo ella, de importunarlo nada, le encantaban
tus cartas, siempre nos las leía a mi madre y a mí. Espero que fueran divertidas,
dije sin demasiada convicción. Eran divertidísimas, dijo Miranda, mi madre incluso
hasta os puso un nombre. ¿Un nombre?, ¿a quiénes? A mi padre y a ti, os llamaba
los pistoleros o los cazarrecompensas, ya no me acuerdo, algo así, los cazadores
de cabelleras. Me imagino por qué, dije, aunque creo que el verdadero cazarrecompensas
era tu padre, yo solo le pasaba uno que otro dato. Sí, él era un profesional, dijo
Miranda de pronto seria. ¿Cuántos premios llegó a ganar?, le pregunté. Unos quince,
dijo ella con aire ausente. ¿Y tú? Yo por el momento solo uno, dije. Un accésit
en Alcoy, por el que conocí a tu padre. ¿Sabes que Borges le escribió una vez una
carta, a Madrid, en donde le ponderaba uno de sus cuentos?, dijo ella mirando su
coñac. No, no lo sabía, dije yo. Y Cortázar también escribió sobre él, y también
Mujica Láinez. Es que él era un escritor muy bueno, dije yo. Joder, dijo Miranda
y se levantó y salió al patio, como si yo hubiera dicho algo que la hubiera ofendido.
Dejé pasar unos segundos, cogí la botella de coñac y la seguí. Miranda estaba acodada
en la barda mirando las luces de Girona. Tienes una buena vista desde aquí, me dijo.
Le llené su vaso, me llené el mío, y nos quedamos durante un rato mirando la ciudad
iluminada por la luna. De pronto me di cuenta de que ya estábamos en paz, que por
alguna razón misteriosa habíamos llegado juntos a estar en paz y que de ahí en adelante
las cosas imperceptiblemente comenzarían a cambiar. Como si el mundo, de verdad,
se moviera. Le pregunté qué edad tenía. Veintidós, dijo. Entonces yo debo tener
más de treinta, dije, y hasta mi voz sonó extraña.
(Tomado
de www.literatura.us)
