Jugarreta

Nelson Osorio Marín

 

Estiré la mano y lo toqué. Sobresaltado encendí la lámpara y… allí estaba, flotando a unos centímetros del piso, con su título reluciente: Cien años de soledad.

Lentamente me acerqué y cuando creí que eran el momento y la distancia apropiados me descargué sobre él. Inútil. Permaneció suspendido en el aire. Al cabo de cierto tiempo –y sin que mediara mi intervención– se posó en el piso. Lo palpé y lo releí renglón por renglón, cuidadosamente. Todo igual, excepto algo: no estaba Remedios la Bella.

 

Unidad

Nelson Osorio Marín

 

Mi abuelo en su mecedora daba la impresión de encontrarse siempre bajo un sol pesado e intransigente.

Se movía muy poco: para ir a comer, para mirar de lado, para sonreír. Y el perro, eternamente a sus pies, pegado casi, como muerto.

Luego tuvimos que llevarle todo a la mecedora, desde los buenos días hasta la comida. Dejó de hablar, de fumar, de mirar de lado. Y el perro ahí, sin importarle nada más que estar bien cerca de esos pies grandotes del abuelo.

Un día dijo: “Me voy, muchachos”. No hubo forma de disuadirlo. Lloramos pero terminamos preparándole fiambre y mudas al abuelo. Y saliendo ya, sonrió después de mucho tiempo. Me sonrió, mejor dicho. Era una sonrisa de esas que dice: tranquilízate muchacho que nada has visto. Sin embargo muy intranquilo debe andar mi abuelo por aquello que vi cuando se iba: el perro enfrente suyo, tirándolo, conduciéndolo, unido a sus pies por un pequeño cordón de carne humana.