El Deunkoza

Édgar Omar Avilés

 

Apurar los pasos; llegar cuanto antes al taller de narrativa. La tarea, bien asida bajo el brazo: un cuento que dejará admirados a todos, aun a sus más férreos detractores. Durante un mes gestó –entre libros, ensoñaciones, mucho café, borradores y desvelo– las doscientas ochenta y tres palabras de su obra, soberbiamente original.

De tanto correr llega agitado a la puerta del salón. Con un pañuelo que saca de la bolsa de su camisa se retira el sudor de la frente. Revisa por última vez el texto y abre la puerta. Todos están sentados alrededor de una mesa circular. Dirige sus pasos, muy lento, hacia el único lugar vacío. No saluda. Se sitúa junto a la silla. Permanece de pie.

–Por fin reconocerán mi superioridad literaria –comunica a sus compañeros; de forma arbitraria comienza con la lectura–: “El Deunkoza” –dice inflamado de orgullo.

Todos, extrañados, piden al unísono nuevamente el título.

–“El Deunkoza” –reitera con un timbre aún más pedante.

Su compañero de la izquierda le arrebata el texto para examinarlo: termina de hacerlo con la mirada torva, perdida. Luego otro aprendiz de escritor arrebata el cuento. Se repite el proceso, con las mismas consecuencias, en sentido horario. Hasta que la tarea llega otra vez con su dueño. Un silencio estremecedor se desliza por el recinto. Jamás imaginó que su cuento fuese tan impactante.

–Al parecer desconozco los límites de mi genio –dice vomitando ego. Sin embargo también su mirada se pierde, cuando sus nueve compañeros y el maestro arrojan al centro de la mesa sus respectivos cuentos. En todos ellos se lee por título: “El Deunkoza”, y sin duda cada uno está compuesto por doscientas ochenta y tres palabras.