Azorín
Cuento de Navidad
La galería que circunda
el vasto patio es de mármol blanco. De mármol blanco son las recias columnas y
de mármol blanco son las espaciosas losas del pavimento. En el centro, entre
arriates de mirtos, la taza de una fuente resalta en su blanco mármol. Declina
la tarde; llega el crepúsculo. El agua de la taza se deshilacha con un dulce
murmurio. El silencio es profundo. Aparecen ya en el alto y limpio cielo los
arreboles del crepúsculo. Las tintas de las nubecillas son de oro, de nácar, de
carmín. Y el murmullo del agua que de la taza se derrama, con la noche que se
acerca, se va haciendo más sonoroso.
En
una estancia, un hombre se halla reclinado con la mejilla en la mano. Los ojos
azules miran sin ver, con expresión de suave tristeza. La barba rubia, espesa y
corta resalta en el blancor del traje. Hay en todo el continente de este hombre
un gesto de cansancio. De pronto suena un golpe seco y la puerta se abre. El
busto del caballero se yergue; en los ojos brilla otra luz, y en los labios
aflora una bondadosa sonrisa.
–Entra
–dice el caballero–; siéntate. Te he llamado para una misión importante. Llegan
a mí todos los días reclamaciones y protestas. Preciso es restablecer el orden.
La autoridad no puede ser violada. Hay que defender la propiedad y la familia.
La religión merece también, en primer término, nuestros cuidados. Y religión,
patria, propiedad, familia, orden, todo, todo está amenazado por esos hombres
¿Los conoces tú? ¿Los has visto alguna vez? Dicen que ponen en común sus
bienes. Se mofan de nuestros dioses. Declaman contra los ricos. Desprecian las
riquezas. Viven una vida de independencia y austeridad. El Imperio se vendría
abajo si las ideas de esos hombres triunfaran. Tú irás a España. Como tú irán
otros emisarios a todos los dominios del Imperio. Llevareis órdenes todos de
que la represión sea vigorosa. A todas las autoridades transmitiréis mis
órdenes.
Es
media noche. Sobre una columna de jaspe arde una lámpara de bronce. La estancia
está casi en tinieblas. Una voz dulce, sonora, dice:
–¿Me
oyes? Estás soñolienta. No te cansaré mucho. Pero quiero hacerte partícipe de
mis dudas, de mis inquietudes. ¿Has tropezado tú alguna vez con esas gentes que
desprecian las riquezas y se burlan de nuestros dioses? Un minuto nada más y me
despido. Te dejo sola y entregada al sueño. Pero yo dudo en estas horas de
soledad y de silencio, en que me encaro conmigo mismo. ¿No habrá en las ideas
de esa gente alguna partícula de verdad? ¿Crees tú que es justo nuestro régimen
de propiedad y nuestra organización de la familia? Te lo digo a ti sola; no
tengo fe. He perdido la fe. Voy a reprimir esas ideas contrarias a la propiedad
y al orden y me siento desasosegado. Puedes dormir; me voy; descansa. ¿Podré yo
descansar?
Por
el Mediterráneo azul va navegando blandamente la nave. El cielo es alto y
limpio. En el azul del mar y en el azul del cielo se recortan las velas
blancas. Pronto se verá la tierra de España. Sobre cubierta, en la noche
estrellada, sereno el mar, dos viajeros dialogan.
–Son
momentos decisivos para mí –dice uno de los viajeros–. La misión que se me ha
confiado en grave. A ti puedo descubrir el fondo de mi pensamiento. ¿Has
tropezado tú alguna vez con esos hombres? Dicen que atacan la propiedad y la
familia. Son partidarios de la comunidad de bienes. ¿No crees tú que en todo esto
hay una parte de justicia? Noto algo en mí que ha cambiado. No es la misma mi
fe. Transmitiré con todo rigor las órdenes que llevo. Pero en lo más íntimo de
mi corazón creeré que cometo una iniquidad.
En
el salón de un recio palacio, tierra adentro de España, el emisario va
exponiendo las órdenes que trae de Roma a la más alta autoridad. Se divisa a lo
lejos una montaña. Desde la lejanía hasta esta ventana se extiende un boscaje
verde. El color es intenso. A trechos, entre el verdor vivo aparece la mancha
rojiza, amarillenta, de la tierra labrada.
–Las
órdenes son terminantes. Esas gentes han de ser perseguidas. Lo van a ser ahora
con más rigor que antes en todo el Imperio. Laboran contra el orden y contra la
propiedad. No creen en nuestra religión. Predican la comunidad de bienes. La
represión debe ser enérgica. Estas órdenes que traigo deben ser transmitidas a
todas la autoridades subalternas de España.
La
ciudad reposa. En el recio caserón la luz de una lámpara ilumina una estancia.
Es la hora de las confidencias. Es estos momentos de expansión íntima se
descubren los más recónditos pensamientos.
–Hoy
me han traído unas órdenes rigurosas –dice una voz–. No sé si tú habrás
encontrado alguna vez a esas gentes. Si te he de decir la verdad, yo sí he
hablado con alguno de esos hombres. No es lo que el vulgo dice. Desprecian la
riqueza: viven pobremente. Su hablar es dulce, y su humildad sincera. ¿Es que
se acabaría el mundo si ellos triunfaran? Surgiría otro mundo. ¿Será cierto que
con su triunfo desaparecería la civilización? Nacería otra. Voy a transmitir
las órdenes de persecución a todas las autoridades de España y mi corazón se
rebela. A ti, en esta hora de las confidencias, cuando no nos escucha nadie, te
lo digo. No tengo fe.
Las
autoridades de todas las circunscripciones de España han retornado ya a los
territorios de su mando. Llevan las órdenes de represión. Cada una de esas
autoridades reúne, para transmitir esas órdenes, a las autoridades locales de
su circunscripción. Se han reunido en una ciudad todas las autoridades de los
pueblos. Las órdenes han sido terminantes. El orden y la autoridad han de ser
mantenidas a todo trance. Es preciso que las nuevas ideas disolventes no puedan
ser propagadas. Y por la noche, en otra estancia silenciosa, en los momentos de
las conversaciones íntimas, surge otra vez la inquietante interrogación. ¿No
habrá un átomo de justicia en lo que proclaman esos hombres? ¿Dónde está la fe
de antaño? ¿No será inicuo este régimen de propiedad? ¿No podrá darse otro
Derecho y otra organización social?
En
un pueblecito perdido en las fragosidades de una montaña, un hombre medita. Ha
retornado de recibir las rigurosas órdenes. Ese hombre es la autoridad del
pueblo. En este pueblo, como en casi todos los pueblos, hay individuos que
predican la fraternidad y el desprecio de las riquezas. No creen en la vieja
religión. Su religión es otra. La primera autoridad del pueblo medita
dolorosamente. Piensa este hombre que va a cumplir unas órdenes de represión
enérgicas. “Pero no tengo fe –dice en su pensamiento–. No tengo fe. Esas
órdenes vienen de Roma a través de todas las autoridades que hay por encima de
mí. Llegan hasta mí, de eslabón en eslabón, desde el emperador. Y todos, desde
el emperador abajo, tienen fe en la represión. Todos, desde el emperador, creen
firmemente en nuestro régimen de propiedad, en nuestra organización de la
familia, en nuestra religión. Ellos tienen todos una fe robusta y yo, ¡ay! no
la tengo. ¿Cómo me gobernaré yo en este trance? Desfallezco y mi alma está en
mortal congoja. ¡Si yo tuviera una partícula nada más de la confianza
indestructible que los demás tienen!”
Cuando
se anunció el alba, la vaga claridad dejaba ver en un árbol, pendiente de una
rama, un rígido cuerpo humano.
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