Julio Cortázar
De una carta tirada sobre
la mesa sale una línea que corre por la plancha de pino y baja por una pata.
Basta mirar bien para descubrir que la línea continúa por el piso de parqué,
remonta el muro, entra en una lámina que reproduce un cuadro de Boucher, dibuja
la espalda de una mujer reclinada en un diván y por fin escapa de la habitación
por el techo y desciende en la cadena del pararrayos hasta la calle. Ahí es
difícil seguirla a causa del tránsito, pero con atención se la verá subir por
la rueda del autobús estacionado en la esquina y que lleva al puerto. Allí baja
por la media de nilón cristal de la pasajera más rubia, entra en el territorio
hostil de las aduanas, rampa y repta y zigzaguea hasta el muelle mayor y allí (pero
es difícil verla, sólo las ratas la siguen para trepar a bordo) sube al barco
de turbinas sonoras, corre por las planchas de la cubierta de primera clase,
salva con dificultad la escotilla mayor y en una cabina, donde un hombre triste
bebe coñac y escucha la sirena de partida, remonta por la costura del pantalón,
por el chaleco de punto, se desliza hasta el codo y con un último esfuerzo se
guarece en la palma de la mano derecha, que en ese instante empieza a cerrarse
sobre la culata de una pistola.
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