Manuel Payno
Mucho tiempo hacía que Alfredo
no me visitaba, hasta que el día menos pensado se presentó en mi cuarto. Su palidez,
su largo cabello que caía en desorden sobre sus carrillos hundidos, sus ojos lánguidos
y tristes y, por último, los marcados síntomas que le advertía de una grave enfermedad
me alarmaron sobremanera, tanto, que no pude evitar el preguntarle la causa del
mal, o mejor dicho, el mal que padecía.
–Es una tontería,
un capricho, una quimera lo que me ha puesto en este estado; en una palabra, es
un amor secreto.
–¿Es posible?
–Es una historia
–prosiguió– insignificante para el común de la gente; pero quizá tú la comprenderás;
historia, te repito, de esas que dejan huellas tan profundas en la existencia del
hombre, que ni el tiempo tiene poder para borrar.
El tono sentimental,
a la vez que solemne y lúgubre de Alfredo, me conmovió al extremo; así es que le
rogué me contase esa historia de su amor secreto, y él continuó:
–¿Conociste a Carolina?
–¡Carolina!… ¿Aquella
jovencita de rostro expresivo y tierno, de delgada cintura, pie breve?
–La misma.
–Pues en verdad
la conocí y me interesó sobremanera… pero… A esa joven –prosiguió Alfredo– la amé
con el amor tierno y sublime con que se ama a una madre, a un ángel; pero parece
que la fatalidad se interpuso en mi camino y no permitió que nunca le revelara esta
pasión ardiente, pura y santa, que habría hecho su felicidad y la mía.
“La primera noche
que la vi fue en un baile; ligera, aérea y fantástica como las sílfides, con su
hermoso y blanco rostro lleno de alegría y de entusiasmo. La amé en el mismo momento,
y procuré abrirme paso entre la multitud para llegar cerca de esa mujer celestial,
cuya existencia me pareció desde aquel momento que no pertenecía al mundo, sino
a una región superior; me acerqué temblando, con la respiración trabajosa, la frente
bañada de un sudor frío… ¡Ah!, el amor, el amor verdadero es una enfermedad bien
cruel. Decía, pues, que me acerqué y procuré articular algunas palabras, y yo no
sé lo que dije; pero el caso es que ella con una afabilidad indefinible me invitó
que me sentase a su lado; lo hice, y abriendo sus pequeños labios pronunció algunas
palabras indiferentes sobre el calor, el viento, etcétera; pero a mí me pareció
su voz musical, y esas palabras insignificantes sonaron de una manera tan mágica
a mis oídos que aún las escucho en este momento. Si esa mujer en aquel acto me hubiera
dicho: Yo te amo, Alfredo; si hubiera tomado mi mano helada entre sus pequeños dedos
de alabastro y me la hubiera estrechado; si me hubiera sido permitido depositar
un beso en su blanca frente… ¡Oh!, habría llorado de gratitud, me habría vuelto
loco, me habría muerto tal vez de placer.
“A poco momento
un elegante invitó a bailar a Carolina. El cruel arrebató de mi lado a mi querida,
a mi tesoro, a mi ángel. El resto de la noche Carolina bailó, platicó con sus amigas,
sonrió con los libertinos pisaverdes; y para mí, que la adoraba, no tuvo ya ni una
sonrisa, ni una mirada ni una palabra. Me retiré cabizbajo, celoso, maldiciendo
el baile. Cuando llegué a mi casa me arrojé en mi lecho y me puse a llorar de rabia.
“A la mañana siguiente,
lo primero que hice fue indagar dónde vivía Carolina; pero mis pesquisas por algún
tiempo fueron inútiles. Una noche la vi en el teatro, hermosa y engalanada como
siempre, con su sonrisa de ángel en los labios, con sus ojos negros y brillantes
de alegría. Carolina se rio unas veces con las gracias de los actores, y se enterneció
otras con las escenas patéticas; en los entreactos paseaba su vista por todo el
patio y palcos, examinaba las casacas de moda, las relumbrantes cadenas y fistoles
de los elegantes, saludaba graciosamente con su abanico a sus conocidas, sonreía,
platicaba… y para mí, nada… ni una sola vez dirigió la vista por donde estaba mi
luneta, a pesar de que mis ojos ardientes y empapados en lágrimas seguían sus más
insignificantes movimientos. También esa noche fue de insomnio, de delirio; noche
de esas en que el lecho quema, en que la fiebre hace latir fuertemente las arterias,
en que una imagen fantástica está fija e inmóvil en la orilla de nuestro lecho.
“Era menester tomar
una resolución. En efecto, supe por fin dónde vivía Carolina, quiénes componían
su familia y el género de vida que tenía. ¿Pero cómo penetrar hasta esas casas opulentas
de los ricos? ¿Cómo insinuarme en el corazón de una joven del alto tono, que dedicaba
la mitad de su tiempo a descansar en las mullidas otomanas de seda, y la otra mitad
en adornarse y concurrir en su espléndida carroza a los paseos y a los teatros?
¡Ah!, si las mujeres ricas y orgullosas conociesen cuánto vale ese amor ardiente
y puro que se enciende en nuestros corazones; si miraran el interior de nuestra
organización, toda ocupada, por decirlo así, en amar; si reflexionaran que para
nosotros, pobres hombres a quienes la fortuna no prodigó riquezas, pero que la naturaleza
nos dio un corazón franco y leal, las mujeres son un tesoro inestimable y las guardamos
con el delicado esmero que ellas conservan en un vaso de nácar las azucenas blancas
y aromáticas, sin duda nos amarían mucho; pero… las mujeres no son capaces de amar
el alma jamás. Su carácter frívolo las inclina a prenderse más de un chaleco que
de un honrado corazón; de una cadena de oro o de una corbata, que de un cerebro
bien organizado.
“He aquí mi tormento.
Seguir lánguido, triste y cabizbajo, devorado con mi pasión oculta, a una mujer
que corría loca y descuidada entre el mágico y continuado festín, de que goza la
clase opulenta de México. Carolina iba a los teatros, allí la seguía yo; Carolina
en su brillante carrera daba vueltas por las frondosas calles de árboles de la Alameda,
también me hallaba yo sentado en el rincón oscuro de una banca. En todas partes
estaba ella rebosando alegría y dicha, y yo, mustio, con el alma llena de acíbar
y el corazón destilando sangre.
“Me resolví a escribirle.
Di al lacayo una carta, y en la noche me fui al teatro lleno de esperanzas. Esa
noche acaso me miraría Carolina, acaso fijaría su atención en mi rostro pálido y
me tendría lástima… era mucho esto: tras de la lástima vendría el amor y entonces
sería yo el más feliz de los hombres. ¡Vana esperanza! En toda la noche no logré
que Carolina fijase su atención en mi persona. Al cabo de ocho días me desengañé
que el lacayo no le había entregado mi carta. Redoblé mis instancias y conseguí
por fin que una amiga suya pusiese en sus manos un billete, escrito con todo el
sentimentalismo y el candor de un hombre que ama de veras; pero, ¡Dios mío!, Carolina
recibía diariamente tantos billetes iguales; escuchaba tantas declaraciones de amor;
la prodigaban desde sus padres hasta los criados tantas lisonjas, que no se dignó
abrir mi carta y la devolvió sin preguntar aun por curiosidad quién se la escribía.
“¿Has experimentado
alguna vez el tormento atroz que se siente, cuando nos desprecia una mujer a quien
amamos con toda la fuerza de nuestra alma? ¿Comprendes el martirio horrible de correr
día y noche loco, delirante de amor tras de una mujer que ríe, que no siente, que
no ama, que ni aun conoce al que la adora?
“Cinco meses duraron
estas penas, y yo constante, resignado, no cesaba de seguir sus pasos y observar
sus acciones. El contraste era siempre el mismo: ella loca, llena de contento, reía
y miraba al drama que se llama mundo al través de un prisma de ilusiones; y yo triste,
desesperado con un amor secreto que nadie podía comprender, miraba a toda la gente
tras la media luz de un velo infernal.
“Pasaban ante mi
vista mil mujeres; las unas de rostro pálido e interesante, las otras llenas de
robustez y brotándoles el nácar por sus redondas mejillas. Veía unas de cuerpo flexible,
cintura breve y pie pequeño; otras robustas de formas atléticas; aquellas de semblante
tétrico y romántico; las otras con una cara de risa y alegría clásica; y ninguna,
ninguna de estas flores que se deslizaban ante mis ojos, cuyo aroma percibía, cuya
belleza palpaba, hacía latir mi corazón, ni brotar en mi mente una sola idea de
felicidad. Todas me eran absolutamente indiferentes; sólo amaba a Carolina, y Carolina…
¡Ah!, el corazón de las mujeres se enternece, como dice Antony, cuando ven un mendigo
o un herido; pero son insensibles cuando un hombre les dice: ‘Te amo, te adoro,
y tu amor es tan necesario a mi existencia como el sol a las flores, como el viento
a las aves, como el agua a los peces’. ¡Qué locura! Carolina ignoraba mi amor, como
te he repetido, y esto era peor para mí que si me hubiese aborrecido.
“La última noche
que la vi fue en un baile de máscaras. Su disfraz consistía en un dominó de raso
negro; pero el instinto del amor me hizo adivinar que era ella. La seguí en el salón
del teatro, en los palcos, en la cantina, en todas partes donde la diversión la
conducía. El ángel puro de mi amor, la casta virgen con quien había soñado una existencia
entera de ventura doméstica, verla entre el bullicio de un carnaval, sedienta de
baile, llena de entusiasmo, embriagada con las lisonjas y los amores que le decían.
¡Oh!, si yo tuviera derechos sobre su corazón, la hubiera llamado, y con una voz
dulce y persuasiva le hubiera dicho: ‘Carolina mía, corres por una senda de perdición;
los hombres sensatos nunca escogen para esposas a las mujeres que se encuentran
en medio de las escenas de prostitución y voluptuosidad; sepárate por piedad de
esta reunión cuyo aliento empaña tu hermosura, cuyos placeres marchitan la blanca
flor de tu inocencia; ámame sólo a mí, Carolina, y encontrarás un corazón sincero,
donde vacíes cuantos sentimientos tengas en el tuyo: ámame, porque yo no te perderé
ni te dejaré morir entre el llanto y los tormentos de una pasión desgraciada’. Mil
cosas más le hubiera dicho; pero Carolina no quiso escucharme; huía de mí y risueña
daba el brazo a los que le prodigaban esas palabras vanas y engañadoras que la sociedad
llama galantería. ¡Pobre Carolina! La amaba tanto, que hubiera querido tener el
poder de un dios para arrebatarla del peligroso camino en que se hallaba.
“Observé que un
petimetre de estos almibarados, insustanciales, destituidos de moral y de talento,
que por una de tantas anomalías aprecia y puede decirse venera la sociedad, platicaba
con gran interés con Carolina. En la primera oportunidad lo saqué fuera de la sala,
lo insulté, lo desafié, y me hubiera batido a muerte; pero él, riendo me dijo: ‘¿Qué
derechos tiene usted sobre esta mujer?’ Reflexioné un momento, y con voz ahogada
por el dolor, le respondí: ‘Ningunos’. ‘Pues bien –prosiguió riéndose mi antagonista–,
yo sí los tengo y los va usted a ver’. El infame sacó de su bolsa una liga, un rizo
de pelo, un retrato, unas cartas en que Carolina le llamaba su tesoro, su único
dueño. ‘Ya ve usted, pobre hombre –me dijo alejándose–, Carolina me ama, y con todo
la voy a dejar esta noche misma, porque colecciones amorosas iguales a las que ha
visto usted y que tengo en mi cómoda, reclaman mi atención; son mujeres inocentes
y sencillas, y Carolina ha mudado ya ocho amantes’.
“Sentí al escuchar
estas palabras que el alma abandonaba mi cuerpo, que mi corazón se estrechaba, que
el llanto me oprimía la garganta. Caí en una silla desmayado, y a poco no vi a mi
lado más que un amigo que procuraba humedecer mis labios con un poco de vino.
“A los tres días
supe que Carolina estaba atacada de una violenta fiebre y que los médicos desesperaban
de su vida. Entonces no hubo consideraciones que me detuvieran; me introduje en
su casa decidido a declararle mi amor, a hacerle saber que si había pasado su existencia
juvenil entre frívolos y pasajeros placeres, que si su corazón moría con el desconsuelo
y vacío horrible de no haber hallado un hombre que la amase de veras, yo estaba
allí para asegurarle que lloraría sobre su tumba, que el santo amor que le había
tenido lo conservaría vivo en mi corazón. ¡Oh!, estas promesas habrían tranquilizado
a la pobre niña, que moría en la aurora de su vida, y habría pensado en Dios y muerto
con la paz de una santa.
“Pero era un delirio
hablar de amor a una mujer en los últimos instantes de su vida, cuando los sacerdotes
rezaban los salmos en su cabecera; cuando la familia, llorosa, alumbraba con velas
de cera benditas las facciones marchitas y pálidas de Carolina. ¡Oh!, yo estaba
loco; agonizaba también, tenía fiebre en el alma. ¡Imbéciles y locos que somos los
hombres!”
–Y ¿qué sucedió
al fin?
–Al fin murió Carolina
–me contestó–, y yo constante la seguí a la tumba, como la había seguido a los teatros
y a las máscaras. Al cubrir la fría tierra los últimos restos de una criatura poco
antes tan hermosa, tan alegre y tan contenta, desaparecieron también mis más risueñas
esperanzas, las solas ilusiones de mi vida.
Alfredo salió de
mi cuarto, sin despedida.
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